И всё будет так же: и небо в окне, и лестница в подъезде, и мир не перевернется. Просто станет немного сложнее дышать.

тебя так мало...
и все эти журналы,
где нет ни слова о твоих губах.
.









все к зиме клонится.
холодеет. циклонится.
эти дни от которых бессоница
эти ночи, от которых на ногах пальцы начинают сжиматься.

и хочется обниматься.
будто ты плюшевый мишка

мне без тебя слишком.
мне без тебя слишком.






твои ладони - стетоскопы
я приехала к тебе
и привезла тебе себя.
в этом есть что-то чарующее
запретное
обезбашенное
за окнами метели
а мы лежим в одной постели
мы, как 3D слайд
который, умеренно
что-то открывает
мы, будто бонни и клайд
мы
уверенны
нас
никто
не поймает.










на телефоне семь пропущенных звонков
и пять дежурных фраз всегда готовы.
он каждый день опять гуляет с новой -
ему нет дела
до твоих стихов








ничего такого не происходит,
нет,
совсем нет.
просто я уже пятый день не знаю,
где ты проводишь свои вечера
и с кем,
и кто выключает тебе в комнате свет.









Дело не в том,
что тебя никогда нет,
когда ты так нужен рядом.
Дело не в том,
что я страдаю,
плачу,
зову,
бьюсь кулаками в стену,
оскорбляю,
ухожу,
не прощу прощения.
Дело не в том,
что я готова разрушить мир,
себя,
тебя,
на твое: "я не знаю" и хлопнувшую дверь.
Дело в том,
что каждый раз,
когда я встаю,
чтобы сделать последний шаг,
чтобы покончить со всем этим,
я сажусь обратно.
Потому что я не могу сделать себе больно.
Я не могу сделать тебе больно.
Я никогда не смогу сделать тебе больно!!!!!!!
А ты можешь.
Ты- можешь.








я сказала им: вон.
все вы.
вон.
и они ушли.
и больше не вернулись.
тараканы в моей голове.









наверное,
последний снимок с дорогим тебе человеком
это и есть самое ужасное.
когда ты сидишь,
часами смотьришь на это фото,
травя себя грустной музыкой.
и воспоминаниями.
с того самого дня.
и мысль в голове:
"Господи, какая я тогда была счастливая"
и мурашки.
и слёзы.
и настроение в говно.
один снимок.
одно разбитое сердце.












Ну что, доигралась?
Бросала, бросалась.
Легче хоть стало?
Вдыхала все его крики,
в лицо смеялась.
Доигралась,
дура, теперь его мало.
-Мало Осознала, когда он ушёл,
Растворясь, как эфир, пропитанный
ядом,
Что?
Страшно?
Он стал играть в твоё
шоу,
Оставляя ожоги безумно-холодным взглядом.
Чёрт возьми, девочка, остановись!
Перестань искать его тёплые руки в
бесшумном потоке прохожих,
Я прошу тебя, девочка, только держись:
В этом грёбаном мире больше нет
на него похожих.








твой статус
"очень хорошая девочка"
точно не мне...
потому что с тобой
я
нихера
не
хорошая.











и вот я зашла в агент.
ты сидел.
и я увидела твой статус "очень нравиться",
и если бы ты знал ....
...как мне было плохо.
и если бы ты видел...
я отвернулась к окну.
слёзы текли.
нет.
это не мне статус.
а кому?
кто эта счастливица?
когда успел?
больно... было очень больно
видеть это
и тысяча воспоминаний.
и мысль сразу: ты не мой.
ты чей то но не мой.
наверное,
ты снова поиграл и бросил.
а теперь мучаюсь я.
и наверное,
хватит вестись на твои слова и поцелуи.
но Господи...
сердце,
прошу тебя,
тише!
тише.
тише.....











хватит спрашивать "как я".
спроси лучше, что мне вчера снилось,
или, например, какую музыку я собираюсь сегодня слушать, пока моюсь в душе.
а то "как ты" да "как ты".
а может быть я не знаю, как я.













капают дни, проходят месяцы, зима перетекает в весну, мороз сменяется оттепелью...
знаешь, я сотни раз прокручивала в голове сцену, когда я, такая взрослая, через пару - тройку лет, буду идти по улице, в каком-нибудь платье, и нечаянно наткнусь на тебя...

ты скажешь привет
скажешь, что хорошо выгляжу, что скучал
что время сквозь пальцы, да и вообще давно не общались
и пойдем прогуляемся может быть
а я тебе
в лицо тетрадкой
где каждая страница говорит
что если не ты, то кто
и если не с ним, то с кем.

у меня есть небо над головой, такой чистое
и я не стану пачкать его своими слезами.

и если ты сахар,
то, знаешь,
я пью без.










Человек,
который год или пять лет назад разбил тебе сердце,
от которого уползла в слезах и соплях,
ненавидя или прощая
- нет разницы,
- которого не забыла до сих пор,
как нельзя забыть удаленный аппендикс,
даже если все зажило,
хотя бы из-за шрама.
Который ясно дал понять,
что все кончено.
Зачем - он - возвращается?
Раз в месяц или в полгода,
но ты обязательно получаешь весточку.
Sms,
письмо,
звонок.









Как вариант вспомнить,
все то что происходило на этаже
Вчера под песни Кей Маро.















Какие чёртовы уроки
когда в голову лезут только твои слова
"Привет Лизи"
и твой взгляд с озадаченной,
загадочной,
душераздерающей улыбкой.
Когда я невидела тебя недлю .
ещё неделю.
уже неделю.
и когда мне снова говорят что ты приехал к шлюхам.
а что мне остаётся?
наверное,
просто одеть пуховик.
застегнуться.
выйти на улицу.
пройти метром триста,
оглянутся,
посмотреть на твою машину
и понять что наверное,
ты меня и не ждёшь.
и тихо побрести домой.
ощущая какой холодной может быть эта зима.