я надеюсь когда-нибудь ты поймешь, что я нужна тебе больше, чем твои принципы. потому что принципы тебя не любят, люблю тебя я. ©

Почему, предаваясь грусти осенними вечерами, вместо вкусного ужина и теплых рук, мы выбираем уютную пижаму, интересную книгу и теплый плед? А в лучшем случае поход с подругами в ночной клуб или еще куда-то.
Почему, утопая в одиночестве, мы отталкиваем руку того, кто пытается нас из него вытащить? Почему, продолжая ждать кого-то далекого и своего, мы блокируем доступ к себе тому, кто хочет быть рядом сейчас? Почему вместо того, чтобы убедить себя в том, что стоит хотябы попытаться, мы убеждаем их ...убеждаем в том, что мы не для них, а они не те.
Почему, не замечая их достоинств, мы ищем в них недостатки? А если их нет - мы их просто придумаем. Чтобы оправдать себя и свои "но".
Почему, продолжая верить в искренние чувства, мы скептично улыбаемся, когда они нам пишут стихи и звонят просто так...чтобы услышать наш голос? Почему мы хотим измениться для тех, кому это не нужно и просим ничего не менять того, кто хочет измениться для нас? Почему, желая быть единственной и лучшей, мы доказваем и твердим им о том, что мы не идеальны, а вокруг еще так много хороших и красивых девушек? Почему мы так упорно и непоколебимо пытаемся убедить и себя, и их в том, что мы разные приборы???


Девочка, хватит себя жалеть - надо жить дальше, искать работу, пить от заката и до субботы, петь о любви и не помнить, кто ты, где ты, когда и с кем. Девочка, лучше накинуть плед, выпить вина, никого не слышать, есть переспелую мякоть вишен, всех вспоминать, кто на сердце вышит, выдавлен на руке. Девочка, полно уже грустить, слушая звон серебристых ложек, все, что пройдет, ощущая кожей. Каждый второй на него похожий, только вот что с того? Девочка, просто его прости, как и всех прочих. Темнеет рано, кофе горчит, протекают краны, все хорошо, но смешная рана ноет который год. Девочка, убрано на столе, сложены вещи, диван застелен, все точно так, как вы с ним хотели. Вечность от взгляда и до постели не вспоминать слабо? Девочка, хватит себя жалеть, ночь на подушках чернильным шелком, россыпь надежд и желаний – желтым. Если вернется, скажи не «пшел ты», а «дай ему счастья, Бог».


Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой, гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.

© Иосиф Бродский


у тебя холодные руки. кажется, онемеют пальцы,
июль в тебе пляшет безумную, пьянеющую кадриль.
можно, конечно, сразу, было пойти и сдаться,
но это с утра штормило, а к вечеру будет штиль.
если считаешь нужным – можешь сейчас остаться,
но тебе даже дышится легче, когда он за тысячу миль.

после каждой случайной встречи выкашливать эту боль
как после первой затяжки утренней сигаретой
тебе бы выйти в инвизибл, поменять пароль
расплатиться той же медной монетой,
но у тебя, моя девочка, другая, отныне второстепенная роль
и ты как маленький принц на чужой планете.

когда-то был мальчик с глазами «foreveryours»
стал мальчик с надменным «repeatafterme»
и заголовком «детка, не надо слез»
пестрят для тебя последниеполосы СМИ
и ты смеешься так нарочито громко и говоришь невсерьез
но внутренний голос шепчет «господи, сохрани»

это как в детстве, когда падаешь, в кровь разбиваешь колени,
мама мажет зеленкой, просишь «подуй-подуй»,
и торжественно обещаешь «мам, никаких падений»
а вечером совершаешь очередную дурь.
и так казалось бы, взрослая девочка, сама за себя в ответе,
и в обиду себя не дашь – ну ведь не десять лет
но когда к твоей же двери его заносит попутный ветер
ты открываешь и натянуто говоришь «заходи, привет».

и он уходит с улыбкой, как крейсер уходит в море,
а у тебя тут срывает дамбы, жжет и разводит мосты
нет, надо бы выйти в инвизибл. и поменять пароли
не оборачиваться, и не бояться ни боли, ни пустоты
и вот в каком-то горячем и страстном споре
тихо сказать ему: «я не хочу как ты.

и если имя тебе не Маркиз де Сад
сделай так, чтобы я не оглядывалась назад».



Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.

(с) И. Бродский