бес.причи.нность

и не будет искать причин,
в его письмах нет
никаких смыслов.
у всех своих не-мужчин брала пистолет
и делала выстрел
в сердце, голову, плечо,
под дых и "на дых"
и холостые, бывало, дырявили. да так горячо,
что уж там говорить о женатых.
что и говорить им, с кем, о чём,
о ком...
несовпадения сплошь.
в горле - обжигающий ром,
тревожащий ком
и неприглядная ложь,
что мол знает, чего добьётся, к чему
стремится.
"ну что ж ты только всё отдаёшь
а обратно не получаешь!" ему за тридцать.
ей за две сотни, лучше двойной.
а потом с разбега к нему,
в ноги
уткнётся носом,
взмолится "эй там! наверху,
боги!"
кивнёт грешнО головой,
и у верховного спросит
у Босса,

а он затащит в рот папиросу,
она сядет к нему
такой:
красноноса,
заплакана, но предана, как часовой.
вот и всё. больше нет вопросов.
и на ухо ей тихонько и просто
шепнут

"твой."