Любовь, которой лучше бы не было

Всегда. Всегда мы будем надеяться. Говорят, что надежда умирает последней. Лучше бы она сдохла первой, как можно раньше. Потому что она убивает. Убивает тебя изнутри. Ты вроде и понимаешь умом, что все в пустую, что это все не надо тебе. Но любовь – она штука такая. Можно говорить сколько угодно, что это просто чувства, что будущего с ним нет и он не нужен. Нужен, еще как нужен. И ждешь, что напишет, позвонит, позовет. И любишь-любишь-любишь.
К чертям такую любовь. От такой любви должны рождаться детки. Если, конечно, она взаимная. Но даже тогда любящему вот так человеку, с такой силой, всегда будет тяжело. Потому что он будет любить за двоих. Будет нести этот груз на плечах со слепой уверенностью, что его любят не меньше.
Я ведь тоже верила. Даже тогда, когда уже знала, что ты ничего ко мне не чувствуешь, после той боли, что ты причинял – каждую минутку, что ты был рядом – я верила, что что-то есть у тебя ко мне. Что-то пусть не такое сильное, но есть. А потом очередной ушат ледяной воды – и осознание того, что все в одни ворота.
Такая любовь не забывается. Она навсегда оставляет след. Навсегда живет внутри и периодически напоминает о себе, судорогой сводя сердце и наворачивая слезы на глаза. Она всегда будет стоять между тобой и тем человеком, с которым впоследствии ты свяжешь жизнь. Несомненно, будут приложены все усилия, чтобы он не знал. Но он будет чувствовать. В те редкие моменты, когда у тебя будет застывать взгляд, унося мысли куда-то в даль или когда будет играть какая-то песня и ты будешь меняться в лице, будет звучать чье-то имя и ты будешь вздрагивать. Он заметит, если будет любить тебя. И именно потому что будет любить – никогда не спросит.
А ты будешь бояться одного. Чтобы спустя долго время он не объявился. Потому что в глубине души ты знаешь, что если он позовет – ты пойдешь. Бросишь все и пойдешь. Потому что он - твоя слабость. Твоя боль. Твоя большая любовь, которая бывает раз в жизни. И которой лучше бы не было.