масти.

всё чаще мы зарекаемся о душе,
просим милостыни ночью под простынями
у Бога, который, видимо, давно наигрался нами,
которому наскучило утирать нам носы рукавами
своими. или уже
не слышит совсем ввиду старости,
ввиду своей бородатой важности,
невероятной исключительности и страшности.
а мы всё равно бежим, забывая страх,
к нему и просим-просим-просим.
чёрт возьми,
а тех ли вообще мы возносим?!
просыпаемся по понедельникам в восемь
и несём свои кости бережно, будто прах,
туда, куда и не хотим нести,
где много лести,
дурные вести,
где - чушь плести -
нормальное явление, выражение собственности.
собственно, чего тогда мы требуем то?
чтобы за нас молились,
в нас влюблялись,
чтобы мы с родными никогда не терялись,
а если терялись, то находились.
вот чего хотеть надо, а не золота
и не всяких богатств, от которых руки
тяжелеют и становятся морщинистыми,
брови седеют, делаются щетинистей.
как нам, скажи, вообще, всё это вынести?
мы же вращаемся в замкнутом круге.
общаемся не с теми, кому нужны
и живём не так и не с теми, с кем хотели бы жить,
и думаем, что все эти вещи не так уж важны...
мы прячем чувства. мы - злые овощи.
но ведь от любви не спасаются бегством
и лекарством,
ни одним хорошо написанным текстом
не заглушить то коварство,
которое просится наружу криком о помощи!
сплошное варварство и мещанство.

я даже сама не знаю, чего ради всё это вам рассказываю.
может скоро весна, и все тут дожидаются марта.
или может, как играющий в покер, ради азарта.
кстати, вот вам моя последняя карта -
козырная, красная.