Осень в начале августа.

Кто-то в черном фраке, невидимыми пальцами бьет по клавишам белого рояля. Лишь две ноты многократно повторяются, это так играет моя кровь. Вы слушали музыку боли?! Когда мурашки по коже не от теплого дыхания, и ласковых слов, а от зловещей колыбельной, которую наигрывает незнакомец в черном фраке, больно задевая струны души. Вы слушали музыку отчаяния?! Когда готов ломать все вокруг, крушить стены, когда готов молча подавать патроны, если он решит расстрелять весь мир. Вы слушали музыку безысходности?! Когда понимаешь, что спектакль окончен, стоп камера, титры. И тебе не дадут премию, "Нобель" или пальмовую ветвь. Ждешь как Хатико, но тебе не поставят памятник, покрутят пальцем у виска, и забудут. А ты подохнешь в одиночестве, разбиваясь о стены отчуждения и до последнего молясь, чтобы с ним все было хорошо. Меняешь парней на девушек, девушек на парней и так по кругу. Но никто не может остановить это безумие, никто не может склеить осколки души. Сходишь с ума, хватаешься за это небо, пытаешься удержать, но оно падает вдавливая тебя в сырую землю. Организм заражен, и нет надежды на противоядие. И ты не пьешь, не куришь, ведь все еще живешь его просьбами и запретами. А Морфей, словно издеваясь, подкидает сны о примирении и счастливом будущем, которого не будет. А в «Мои сообщения +1» кто-то швыряет нелепые "Привет, как дела?" Как дела, если каждый день надежда ослабевает, когда удаляешь все его страницы, но тут же забиваешь в закладки боясь потерять? Как дела, если сначала заходишь на его страницу и только потом на свою? Как дела если дохнешь, а всем плевать? Как дела, если сердце с каждым днем пропускает все больше ударов? Как дела, если расстоптаную им душу не излечит никто, кроме его. Но он не вернется.