дневник

На столе - раскрытая книга...
И вырвана пара листов.
Это мое творенье...
А вырвана там - любовь.

Книга эта - дневник.
Мысли, боль и мечты.
Но я вырываю страницы,
На которых присутствуешь ты.

Вырываю разлуки и встречи,
Вырываю звонки и слова...
Я надеюсь, что время залечит,
Все то, что я порвала.

На полу лежат горы бумаги -
Это то, как любила тогда...
Только жаль, что из книги я вырву...
А из сердца - уже никогда....