* * *

Однажды к нему пришла во сне
Танцующая нимфа.
Из глаз ее излился свет
И осветил его.
Она его не оставляла,
Художника чьих-то снов.
Все танцевала и смеялась,
А он не мог забыть ее.
И долго лунными ночами
Он с ней гулял у облаков.
Он говорил, она молчала-
Ему хватало и того.

И вот однажды на закате
Решил художник одинокий
В своей пустующей мансарде
Вдруг оживить ее!
Он ночью, рук не покладая,
Из сердца страстного его
Ее черты извлек, вдыхая
В ее глаза свою любовь.
Он грел нечеткие наброски
Своей мечтою и дыханием…
Он пел ей тихо свои сказки,
Но все в ответ ему – молчание…

И вот она вся на листке,
Нежно красива и грустна,
Словно жива в каждом штришке,
Точь в точь как образ сна.
Он любовался ей часами,
Молил ее глаза
Очнуться с первыми лучами-
Он верил в чудеса!
Так проводил он день за днями,
свои надежды сохраняя,
И свой секрет он, на ночь глядя,
Подушкой сверху накрывал.
А там во сне, ее встречая,
Он с ней по облакам гулял.

Но с каждым днем не замечал
Мечтатель глаз ее,
В которых мир его рождал
Еще неяркий свет, тепло…
Однако время не томило.
И новый день пришел.
Волна накрыла и скатилась,
А может, так уж суждено.
И образ дивы той поблекнул.
Его ждал новый удел!
Альбом потерся, краски ссохли.
Хоть он того, быть может, не хотел…

Но между тем на полке старой
Больше картины нет.
Вместо нее с бумаги рваной
Его живая нимфа ждет.

Когда вернется тот художник,
Что преступил мечты порог,
Из снов своих ее извлек…