* * *

Мы встретились слишком рано... чтобы осознать, что это любовь,
И слишком поздно…чтоб просто остаться друзьями…

Недоверие наше учесть, а может призвание.
Мы не просим прощения, зная, что нас обвиняют.
Поцелуи и ласки больше не имеют значения,
Такого как раньше. Мы просто играем.
Не прочитав инструкции по применению.
Используем руки чужие, чтоб просто согреться.
Мы не понимаем, что так причиняем боль сердцу,
Забыв о том, что в мире любовь существует…
Мы «дарим» тело свое ничем не обязуясь…
И совесть у всех чиста…да только вся в пылИ.
Пытаемся выпить до дна все то, что когда-то забыли…
И только к годам тридцати мы все понимаем…
Что мы в объятьях чужих себя прожигаем.
А в чем уж причина была? Никто уж не помнит.
Наверно у всех одна…так сказать «безлюбовье».
Звучит как диагноз смертельный и неизлечимый.
А руки чужие как антисептик бессильный
И вроде бы боль утихла...но не надолго…
И вот через день через два…опять как иголка…
И снова опять другие лекарства мы ищем…
А только все бесполезно. Клин клином не выбит….