* * *

Прости, что я не добежал
До вражеского дзота.
За сто шагов в прицел попал чужого пулемета.
Прости за то, что в том бою не думал о тебе,
В чужой стране, в чужем краю на выжженой земле.
Я жизнь любил, как никогда, в походах ли, в атаках
Моя звезда-твоя беда, поправка к зодиаку.
Прости за лучшие года, возможные с другим,
Прости за то, что никогда никто не повторим.
А тот студент, соперник мой, очкарик, книгочей,
Прости его, что он живой, а я уже ничей.
Не докопаться до причин и смысла бытия,
Прости, что первениц, твой сын, похож не на меня.

Когда придут мои друзья покаеть за брата,
Прости их, нежная моя, они не виноваты,
Что не спасли, не сберегли поверь не их вина,
Они свершили, что могли, но верх взела ВОЙНА.
В одной ширенги с ними я, под пулями душман,
Ходил в атаку за тебя в стране Афганистан.
Я свято верил в тот народ, который защищал,
Прости мне чужой пулемет, и что не добежал.