*****

Тридцать восемь и пять.
Минута - и кажется сдохну.
Друзьям полагается врать:
"Не звонил, понимаешь, и похуй".
У него же ведь заново жизнь.
Тридцать девять и восемь.
Отлично.Что себя мне теперь казнить?
Захотел - и бессовестно бросил.
Отчего только боль? не понять.
Ведь такое увы не в первой,
Что сходиться - и снова терять.
Что тут сделаешь, если такой.
Сорок два. За него я могла умирать.
Беспомощных мыслей поток.
Я его не люблю отпускать...
И читать сообщенья меж строк.
Сорок два. Так навечно застыло.
"Тера Флю" здесь уже не поможет.
Я любила, безумно любила,
Без него даже тело не сможет...