* * *

Она в его руках- обрывок прошлого.
Не своего, но так вцепиться хочется...
Наутро как всегда- «всего хорошего».
А он гадает- вдруг однажды не воротится?

Он обнимать неистово торопится,
Она скользит- ей кольца рук безрадостны...
Намучился... такая одиночница...
Молчит. Закурит. Или улыбается.

В ее словах загадочно прилипчивых
И в жестах... слишком много отражается...
Она такая нужная... и лишняя...
Она так редко снится и сбывается.

А он ей варит кофе...Любит, вобщем то...
И будто все в порядке... но тревожится-
Что в ней засело? И откуда столько опыта?
Но он старается- надеется что сложится...

И будет прав. Она- чужое прошлое.
В ее глазах вопросы без ответов....
А вдруг она была когда то брошенной
Таким же ярким и бездушным летом?...