Так было.

1.
На вопрос- « Ты кого-нибудь любишь?»
Он легко бы ответил- «Нет».
Всю свою сохраняя сущность,
Многозначный, ненужный ответ...

На вопрос- « Ты кого-нибудь любишь?»
Я б смолчала. И после – курить.
Да, такое, друг, хрен позабудешь...
Только толку о нем говорить?..

На вопрос- «мы когда-нибудь будем?»
Не сошлись бы с ним наши ответы...
Мы циничные.... мертвые люди...
Страшно- оба же знаем об этом...


2.
Он спросит- ты ждала?
Я не отвечу.
Он спросит- у тебя наверно кто то был?
Я промолчу, как будто не замечу
Всей тупости вопроса... /Ты забыл(?)./

Он приходит когда заживают мои царапины...
Он же помнит – «Твои руки так похожи на папины».
Он же знает, как ночью, в машине, чем живы были...
Он приходит. И я опять обретаю крылья.

3.
«Да нихрена конечно это не любовь»
Смеюсь с подругами, что я неуязвима...
Да нелюбовь. Но холодеет кровь.
И так глаза от слез краснеют... или дыма.

Он говоришь: ты истеришь, но ты поверишь.
Я опускаю: эй, остынь. Мы это прОжили.
И жду как в тишине закроет двери.
Осточертело. /дорогая, осторожнее!/

Послать все к черту. Научиться как-то жить.
И стать взрослее. Стать хоть чуть взрослее...
Спать с теми, кто предложит покурить...
И снег ладошкой собирать, гуляя по аллеям..


4.
Изможденные стены подъездов... в них столько историй...
Я вдыхаю их запах, сохраняя предмет многоточий...
В этом мире есть все кроме нас. Есть снежинки и море.
И об этом расписывал стены фломастером зодчий...

Реставрируя осень, приблизить дыханье зимы...
Расчеркать ручкой «нет» на конвертах/судьба- не отправить/.
Мне бы взять пару дней января- просто так, не взаймы...
И оставить тебя себе. Навсегда оставить.

Переулки , залатаны стекла не поспевшим прозрением...
Мои раны - на бинт. пустословное эхо «Постой!»
Я – к тебе- с очумелым, измотанным, выжившим рвением...
Подожди же меня... мне хотелось остаться с тобой...