ЭТА ЗИМА...

Этой зимой – весна была простой тенденцией,
И переходом полосатым по дороге.
И мне ни разу не пришлось с тобой раздеться.
И ты назвал меня, как называешь многих.

Этой зимой- сорваться, но молчать.
Курить траву в пропахших известью подъездах.
И в телефон шептать… затем кричать…
Что это время года просто сьест нах…

Я не планировала ждать. Но, черт, ждала.
Ты не планировал вернуться. Но вернулся.
И я надежду раздевала догола,
И выставляла голую на улицу.

И я не помню сколько было рук, имен…
И ты не знаешь- кто все эти люди…
В моих глазах читалось шифром- «ОН».
И на щеках слезой- «Его не будет…»

Этой зимой- взросление на шаг.
И разговоры в аське за бутылкой.
Кто из подруг сорвал к весне свой банк,
А кто любил, но стал чужой подстилкой.

В этой зиме, где не было тебя,
Где я училась врать с закрытыми глазами…
Депрессия – как дверь «уйти в себя»
И не звонить. Тебе, друзьям, и маме.

Этой зимой где пачки сигарет…
Сто лет до лета… инеем по коже.
В этой зиме нас не было. Привет..
Ты любишь зиму? Нет? Поверь, я тоже…