Ему завтра 18

Так вышло. Я не заслужила этой осени.
И он не заслужил. Мы оба правы.
И наше небо передёрнулось от проседи,
И наш рассвет теперь такой кровавый.

Он улыбался. Делал ставки, что я выживу.
Он выйграл. Я весну почти что встретила.
Он повторял: «Она смешная, эта рыжая»,
А я его глаза тогда отметила.

Перевернулся мир. Я не предвидела.
Через три месяца себе меняю душу.
Я этот год его так сильно ненавидела,
Что к марту он почти уже не нужен.

Он так стремился быть собой отчаянно,
Что стал таким как все. Почти бессмысленным.
Какое ему дело до случайностей,
Какая разница, куда срываюсь мыслями?

До старта один день. Считай, хороший.
Ты отбываешь завтра на рассвете.
Так вышло. Извини. Но жребий брошен.
А я еще три месяца «как дети».

Я буду ждать. Писать стихи и верить.
Он будет их читать и улыбаться.
И мне осталось один раз отмерить
И отрубить. А ему завтра восемнадцать…