* * *

Она всегда жила только надеждой.
Не позволяла сбить себя с пути.
Но так мечтала вернуть то, что было прежде!
И на губах застыло тихое «прости».

Она умела ждать. Великое искусство!
Безропотно переносила пустоту.
Могла уверить других в том, что ей не грустно.
Обманывать себя же ей невмоготу.

Любить? Любить она умела тоже.
И искренности ей не занимать.
Была на осень грустную похожа.
Любила ветер, дождь, стихи писать.

Она мечтала стать богиней света
Чиста и непорочна душа ее была.
Но вдруг…оборвалась, повисла где-то.
Никто не виноват. Сама оборвала…