* * *

«Ты, Лола, можешь взять и вены вскрыть.»
«Зачем?»
«Да просто так, для интереса...»
Я как могла старалась все забыть.
«Эх черт, из бл..ди не получится принцесса»

Мне успокоиться и взять себя бы в руки.
Желательно в свои. Или в твои.
Но я курю. Смотрю в других. От скуки.
Тебя же нет. Тогда какое «по любви»?

Ты просто грязь на ребрах моей памяти.
И не очистить, и не смыть. Не соскоблить.
Так въелся, что «не трогайте- пораните!»
Бессмысленно завыть, запить, забыть...

А если вдуматься- ты самый яркий свет,
В конце большого темного тоннеля.
И мне бежать к тебе- две сотни лет.
Но ты даешь мне яркую... неделю.

А если четче- кто-то проклял. Блин, за что?
За что такое наваждение – взаимно?
«Простите девушка, а вы вообще-то кто?»
«Да так, никто...»
И подрываться на ответах, как на минах..

Летят недели. Ты безумно далеко.
Не дотянуться. Он и я. Не рядом.
Разорваны. Летели так легко...
И разлетелись. Кто до рая, кто- до ада.

«Ты, Лола, сильная. Пошли все нахуй. Пей.»
«Да я итак уже подряд вторую...»

Мне интересно, КАК он счастлив с ней?
Пока я тут взрослею, пью, тоскую...