* * *

От желания стать хоть чуть ближе ничего не меняется.
От желания сдавленных вслипов, тех что очень давно я...
Также улицы моет дождем. А вот боль не смывается.
Только формы меняет-щаз одно, через часик другое..

Выливаться уже не спешит через край, чтоб прилюдно.
Представляешь, сил стало хватать на добраться до дома.
И вот там, среди ночи, под курево- так безрассудно,
Можно выть. Или стыть. Оттого что даю все другому.

Оттого, что твой город роднее на жизнь уходящую,
Запоздало припомнить- могла изменить. Но не справилась.
Прикрывая ладонью глаза, отводить настоящее,
Чтобы в прошлое снова... неловко... туда, где так нравилось.

Можно тихо беситься, издеваясь над зажигалкой.
Подкурить, закурить... и с размаху в открытое выбросить...
Прошептать... объяснить в тишину- как же все-таки жалко,
Что тебя больше нет. У кого мне прощения выпросить?

От желания крика до спазмов в промокшую улицу,
На район- и с балкона- увы, ничего не изменится.
Просто боль станет новой. Усилится, но не забудется.
Только руки замерзшие- в кофте поглубже- не греются...