У него были лучшие...

Да, она виолончелистка
Взмахом смычка сражает наповал…
Касаясь струн, её душа стремится
Искусством звуков совершить обман.

Ну что же я…
Пройдясь по клавишам несмело
Не затронуть мне твоей души,
И не сыграть мне так умело,
Тех нот, что сокрушают все мосты.

Да, она великолепна
Придумает, стремится и вершит
Она, как ночь высокомерна
Заслуживает только высшей похвалы!

Но ведь и до неё не дотянутся…
Я не могу так быстро падать вниз…
Взмахом лестниц, касаньем губ и улыбнутся –
Заставить этим исполнить мой любой каприз.

Да и о этой сказать можно много…
И не красива, и не умна…
И лишь сжигает все мои дороги
Твой сердечко раскаляя добела.

И как же ей это удаётся?
Она ведь не была тебе верна!...
И в эту ночь вряд ли к ней вернётся
Измучившая душу ей вина…

А я и изменять то не умею…
Когда то глупо соврала…
Тогда ты тоже не поверил
И я только краснела от стыда…

Но в жизни у меня есть нечто иное:
То, что восхваляется в стихах
То чувство, такое неземное
Что иногда сжигает мысли в прах…

Но я уже почти что не робею…
И даже не опускаю томно взгляд
И по ночам уже не смею
Представлять, как ты ей будешь рад…

И лишь просиживаю с кисточкой,
Подбирая краску – оттенка твоих глаз.
Протягивая чувства мои ниточкой
В дней, не сложившихся, каркас.