Что-то такое спонтанное.Не совсем законченное.

Дождём по окнам плакала она,
Всю грязь души размыв по тротуарам.
Считала дни.Потом пришла весна.
И её сердце никому не нужно даром.

Потом был вдох и мутные дома.
Потом её сентябрь любил улыбкой хмурой.
Потом мелькнуло:"Ночь была права..."
Потом в себя ушла, всем представляясь "просто Дура".

Она мечтала о прогулках под луной.
И её почерк остр и непонятен.
И радость недоступна ей одной.
И облака ванильные-лошадки на пурпурном платье.

И плеер лирикой забит по самый верх.
И пусть хотя бы кошка рядом трётся.
И всё равно была и есть счастливей всех.
И только ей навстречу мир проснётся.Улыбнётся.