* * *

1.
Я знаю: он молчит. Так бесит, сссука…
Сидеть на подоконнике ночами.
Я сдерживаюсь, чтоб не резать руки.
Ещё хоть раз ладонью по плечам бы…

Я знаю: он с другой. Какого хрена…
Какого хрена продолжает сниться?
Какого чёрта я смотрю на вены?
Какого хрена думаю разбиться?

Я знаю: не придёт. И не напишет.
Случайной встречи не получится за лето.
Так бесит: ОНА ЗНАЕТ, КАК ОН ДЫШИТ!
Так бесит: даже нету сигареты…

2.
Я как-то крылья пылью штукатурила,
В надежде, что такие – не сломаются.
Ошиблась. А когда глаза зажмурила,
То поняла: желанья не сбываются.

Но как-то вроде силы оставались
И на разгон, и на разбег, и на падение.
И стоны ветра эхом раздавались
В ушах. Блин, моё хреново стремление

К недосягаемому ради интереса.
Наверное, тогда всё и случилось.
Он улыбался, называл принцессой.
/Вот только где корона, ваша милость?../

А там же, где и крылья – под подошвой,
В пыли полузабывшегося имени.
Год. Уже ровно год прошёл, хороший,
А ничего не получилось. /Как убил меня./

И отвечать подругам монотонно так,
И засыпать, когда уже светлеет небо.
Это вторая ночь на подоконнике.

/Блин, лучше бы его и вовсе не было…/