Все, что меня сейчас убивает

Это - честно. До зимы сдыхать за осень.
Это - быстро. Ставить крест на своём прошлом.
Это клейма. Посмотри, их ровно восемь.
Это - мало. Всё, что помню о хорошем.

Это осень. Всё равно сгорает лето.
Этот месяц уже мало что решает.
Это жизнь длиной в четыре сигареты.
Эта лестница на небо не спасает.

Это утро: с подоконником и мишкой.
Это сон в слезах и вечер с кружкой чая.
Это чья-то переписка с тем мальчишкой,
По которому я до сих пор скучаю.