...

... И так царапаешься- вроде бы проходит.
Как будто дышишь, но сбиваешься. И пусть.
И вроде бы живешь. Живешь же ВРОДЕ.
И непонятно, ну откуда эта грусть?...

В такой же серый день, над голубятней,
Под небом, в городе, в витринах, витражах
Грустят такие же. От мысли- неприятней.
Царапаешься. Ждешь. В итоге- страх.

За каждый поцелуй на теплой коже
Безвольными, холодными губами
Еще заплатишь. В сотню раз дороже.
"Все еще будет." Не со мной, не с ним, не с нами.

И так устало куришь на окошке,
Немного бледная, но вгзляд скользит украдкой
по дому: от порога и до кошки,
Смеряя с миром все его повадки:

Вот здесь он ел. (Другие тоже ели).
Вот здесь курил. (Другие тоже курят)
Вот тут кричал. Другие так не смели
Вот здесь он спал. Со мной. (Теперь не будет).

И рвешься, рвешься сцуко на кусочки,
За что такие будни дал мне Бог?
Рука за рУку- от порыва и до точки.
Я думала не сможет. Но он смог.

И так царапаешься- вроде отпускает.
Вцепилась в жизнь и ни за что не отпущу.
Судьба так редко мне любимых возвращает...
Но если вдруг... Приму. Пойму. Прощу.