Вечера на его кухне.

Я мысленно сейчас сижу на кухне с ним,
Он греет ладони о чашку. Смотрит куда-то.
|Может меня вспоминает средь стихотворных равнин|
И растворяется за атомом атом
В кружке горячей с горечью кофеин…

Поджаты колени. Локти ласкают стол.
Он отхлебнул жидкость. И слабо, но усмехается.
Вглядывается в отраженье в стекле, крошки роняет на пол.
После к телевизору. Включает «Хауса»,
Минут пять на экран полуприкрытыми глазами. Он зол…

А я на диване. Я рядом. Я даже кошкою на коленях,
Мурлычу неловко. Он пальцами пробегается по шерстке.
Что-то шепнет ей/мне. Встанет. Кулаками оближет стены.
На пол осядет. А я к нему в ладони тетради свертком –
«пиши…» и выдираю из головы его мысли о скользких венах.

«мальчик, рифмуй свою…» легким уколом,
И солью стелюсь в его щеки. Скатываюсь слезинками.
В крови растекаюсь дурманящим алкоголем…
А после давлю жалость к нему его же ботинками
По душе. По своей… и срываю его с престола…

Хотя и порой провожу вечера на его кухне.
Ломаю комедии в жизни своей. Довольствуюсь драмами.
Мы бываем счастливыми. Друг без друга. Улыбка фортуны.

Пусть даже то счастье с привкусом целлофана,
Зато с запахом самого лучшего в мире шампуня…


М.И.Б. |одинокая душа|