* * *

Засыпая в чужих руках,
Просыпаясь в чужой постели,
Я мечтаю весной о метели,
А зимой - о цветущих лугах...

Что же нужно моей душе
Ненасытной и непостоянной?
Я могу быть безумной и странной,
Но все это чужие клише.

Я смотрела в чужое окно
Не своими, чужими глазами.
Чьи-то губы меня целовали
И спасали от мыслей и снов.

И в пучину нырял со мной,
Невзирая на страсти опасность,
Кто-то смелый, и сильный, и страстный,
Но, увы, бесконечно чужой.