Правда про правду.

Это правда про правду. Он больше меня не любит.
И теперь поезда все в обход, и рельсы кружочком.
Вены просто большие канализационные трубы,
По которым сливается кровь в обгорелые буквы и строчки.
Все дороги теперь ведут не к нему, а лишь мимо, мимо.
И мобильник трезвонит не ним, не его рингтоном.
Я напрасно ищу в списке аси знакомое имя.
Он не любит меня. Неужели мой моск это понял…?
Эти ночи теперь так бессмысленны. Нечего ждать.
Разбавляю стихи тишиной, слезами, безвольностью…
И так странно другим позволяю себя обнимать,
Представляя его. Наслаждаясь сей иллюзорностью.
Мы теперь только он, только я и не больше, не больше.
Я одетой в кровать, подсознательно сжавшись комочком,
Этот мир претит мне. Без него пустой он и скользкий.
Без него этот мир только брызги, осколки, кусочки…
Все теперь не для нас. И наш город принял нейтрал.
Время тянется, вьется. Месяцами. Как паста из тюбика.
Кто-то сверху шептал в ухо мне, но казалось, что проорал, -

Это правда про правду. Он больше тебя не любит.


М.И.Б. одинокая душа