Смерть индейца

Название стихотворения, конечно, не очень романтичное. Но пусть это вас не смущает...


Ещё в свои младые годы,
В тюрьме начальником как был,
Я часто видел смерть народа,
Но этот случай не забыл:

Зашёл я вечером к страдальцу,
В его почти предсмертный час.
Не помню, долго ли прощался.
Слова же помню, как сейчас.

"...Однажды летом отдыхали
На дачном домике в горах.
Мы с ней от счастья задыхались.
Порой, до самого утра.

Я помню, свечи как горели,
Дрожала тень на потолке.
Её ладонь касалась еле
К моей пылающей щеке...

Вдруг, что-то дрогнет и проснётся:
Мы так наивны, так юны...
Влюблённый взгляд и нежность льётся
Напевом плачущим струны.

Мы говорили... и не важно
О чём тревожились тогда.
Хранила ночь, подобно стража,
И сумашедшая мечта...

Она под утро засыпала.
Но я не мог – я наблюдал.
Как она медленно дышала...
А сам беспамятно мечтал..."

Он замолчал, вдруг, на мгновенье
Смотря в окошко впереди
И слово вырвалось забвенья,
Как вздох тяжёлый, из груди.

"Я за проступки все в ответе,
Хотел бы только всё вернуть...
На шанс надеюсь после смерти,
Не страшной больше мне отнюдь"

Его оставив, молча вышел,
С самим собой наедине.
А он не спал всю ночь. Я слышал
Его дыханье в тишине.

Когда пришла пора, он взглядом
Сказал спокойное "Прощай".
И через миг, сидящий рядом
Поник на стуле, не дыша.

Это всего лишь плод моего воображения. Но мне это показалось красивым. Тем, что трогает за душу. Я поклонник красоты. Пусть даже она не ревльна (Хотя, реальность – очень деликатное понятие) Назовём её лучше творческой...