* * *

Сегодня небо такое...необычайно черничное.
А улицы словно покрыты ванилью.
С утра, как обычно, улыбка.Под вечер-немая печаль.
Дневник на столе исчёрканный.В нём сокровенно-личное.
В нём сказки кажутся былью.
В нём ни одной ошибки.И запах-мята и чай.

В домах огоньки колышутся.Там живы.У всех улыбки.
Там двери всегда нараспашку.
А ей ничего не надо.Карандаш.Листы.Краски.
Она рисует счастье.Уже различает фальшивки.
Столько раз умирала.Потом воскресала.Родилась в рубашке.
У неё свои странные мысли.Никогда не носит маски.

Она без будильника, как по щелчку, ровно в восемь.
Идёт на кухню.Свет не включает.
Пьёт чай, не открывая глаз.Потом долго смотрит в окно.
Она немного другая.Не курит.Кофе ненавидит вовсе.
Она про себя или шёпотом вслух сочиняет.
Она не умеет врать.Видимо, с рождения не дано.

Она рисует на стёклах.И думает, что это мило.
Любит смотреть на свои ладони.
Ищет там линии жизни/любви/ума.
Мало спит."Да что я во снах забыла?!"
В её глазах любой, несомненно, утонет.
Повторяет всё время "Сама.Я сама.Я всё сама!"

Она верит в приметы, прогнозы и гороскопы.
О чём-то своём по звёздам ночью гадает.
Но ни разу зато не пыталась ещё влюбиться.
Она знает-Париж это город.Большой.Вроде где-то в Европе.
О её красоте мало кто говорит.Но все точно знают.

Она просто живёт.И, наверно, мечтает кому-то однажды присниться.