* * *

Он пахнет сексом, мартини и жженой бумагой.
Одиночеством, болью, - пронзающей душу.
Он за столько лет не смог принять эту правду –
А сегодня он понял, - что больше не нужен.

Он опять по привычке заедет к лучшему другу.
Он нальет ему водки. Хотя, нет – лучше чая.
И его затрясет – как от самой злосчастной простуды –
Он поймет, что по ней, по единственной снова скучает.

Он захочет, как раньше, коснуться рукой ее кожи.
Она выйдет из душа – и он с ней - лучшим сексом.
Он обнимет ее, и до утра так заснуть и не сможет:
А потом в смс-ках – «Я скучаю, принцесса».

А в мобильном опять неотвеченных целая куча –
И она позвонит, а он будет скидывать снова и снова.
Ведь она для него так и останется лучшей –
Лучшей женщиной…лучшей знакомой.

И ему так захочется просто напиться.
Но ведь утром за руль – и он снова под двести на трассе.
А он должен ей этой ночью, наверно, присниться,
Ведь лишь вместе им стало понятно значение «счастья».

А она засыпает с другим. И ему утром – кофе.
И не красится больше – наверное, просто усталость.
А в толпе так отчаянно – ищет его родной профиль…
Вспоминая того, от кого уйти так старалась.

А он опять на работу с 15-минутной задержкой.
Нет, не пробки. Он, наверное, просто не ожидал.
По привычке услышав в мобильном ее голосом – «Детка, -
Я беременна. Слышишь, но не от тебя».