Любить...

На 40 дней, когда по старинному русскому обычаю поминают усопших, он пришел на кладбище. На прошлой неделе шедший все время снежок перешел в мелкий и противный зимний дождь. И теперь незаасфальтированные дороги кладбища превратились в месиво из воды, глины и сухих листьев, вовремя не убранных с земли. Но он не замечал ничего. Грязь каплями ложилась на его новые туфли, кожаная куртка уже промокла от непрекращающегося дождя. Он не замечал ничего. Тупая, ноющая боль в душе заглушала, застав-ляла притупиться все остальные чувства. Он стоял и смотрел. Холмик земли, от дождя превратившейся в слякоть, и деревянный крест. А на нем ее фотография. Она улыбается. Улыбается ему, улыбается всем. Вдавленные в землю, сгнившие цветы до сих пор лежат на могиле. Да, он не смог справиться с болью, не смог, и, наверное, никогда не сможет. Так навсегда и останется простая девчонка незарастающей раной в его сердце. Почему? Почему? Он спрашивал себя, но не находил ответа. Просто так должно быть! Отвечало ему сердце.
Он стоял и смотрел. Он не мог уйти. Ноги отказывались слушаться. Ветер трепал его волосы.С куртки ручьями стекала вода. Он не замечал ничего. Сейчас он был далеко отсюда. Мысли унесли его на 10 лет назад, в тот день, когда он впервые увидел ее. Внезапный порыв ветра заставил его очнуться от воспоминаний. В глазах стояли слезы. В кармане зазвонил телефон. Он нажал кнопку сброса и медленно направился к воротам кладбища.