Не быть собой

Ани сидела на мягкой софе в углу своей комнаты. Вообще-то, ее звали Анна, но сегодня ей больше нравилось "Ани". "Анна - это очень благородное имя, - вспомнила она слова своего друга. - Многих выдающихся русских княгинь звали Аннами"...
Анна - имя сильной женщины. Женщины, способной подняться до небес, опуститься в недра ада или остаться на земле... несмотря ни на что остаться на земле... Но это не было самым трудным из трех вариантов, хотя порой ей казалось и так. Наверное, она просто слишком часто об этом думала.
В руках Ани сжимала свою старенькую гитару, перебирая ловкими пальчиками аккорды какой-то очень грустной мелодии. Все ее мелодии были грустными. Пыталась что-то писать о счастье, но как писать о том, чего не знаешь?
Она плакала. Плакала, сама себе выдавая свою слабость. Но ведь сегодня, хотя бы в этот пасмурный вечер, она может побыть Ани - ранимой, печальной, молчаливой Ани... Не нужно притворяться, когда находишься наедине с собой. Обмануть себя все равно не получится.
Ей снова было плохо. И, расскажи она кому-нибудь о причине своих слез, ее обозвали бы маленькой дурочкой, как они это всегда делали. Теперь она и не пыталась поделиться с кем-нибудь, даже с лучшей подругой, которая всегда могла понять, помочь... Нет, она сама со всем справится.
Так уж получается, что не бывает любви без страданий. Да-да, Ани было грустно из-за любви... А любить, по-настоящему любить может только глубокий человек, она всегда говорила это своей подруге. Ведь любовь - это такое чувство, которое многим не под силу. Есть множество людей, которые могли бы любить, но они закрывают свои сердца, или же их сердца просто не созданы для этого. Любовь - это то, что изменит тебя, принесет в твою жизнь массу новых эмоций и чувств... И ты станешь писать стихи, несомненно. Или песни, а, может, рассказы, как часто делала Ани. Ведь, когда любишь, любовь не может постоянно оставаться запертой в сердце, ей хочется покинуть его, выйти наружу через твои творения...
Прошло больше двух лет с того момента, как Анна начала писать песни. Именно Анна, потому что тогда она была сильной, смелой и, наверное, даже немного черствой. Она просто увидела Его тогда... так неожиданно, так ярко... Несколько секунд и Его лицо снова исчезло, словно его и не было. Но оно оставило в Анне что-то, что не давало ей покоя всю ночь после этого. Это была непроглядная мартовская ночь - ночь, наполненная мыслями о Нем, ночь, занятая его глазами. Красивыми нечеловеческими глазами, глубокими и нежными - глазами, наполненными бесконечной любовью..., но, увы, не к ней...
А на следующий день она снова Его видела. Теперь уже больше чем несколько секунд... Теперь она смогла подробно рассмотреть черты его лица, каждый его изгиб... Оно казалось ей идеальным и самым красивым из всех, что она когда-либо видела.
Да, она любила Его. Она поняла это сразу. Вы же знаете, так бывает только в кино: когда взгляды двоих людей встречаются, и весь мир вокруг начинает проноситься мимо в бешеном ритме, а эти двое, они словно замирают друг перед другом... И секунда, в которую все это происходит, длится вечность, или гораздо больше... Жаль, что так бывает лишь в кино, ведь лишь Анна за ту бесконечную секунду утонула в Его глазах, а Он так и не заметил ее взгляда.
"Глупая, глупая детская любовь!!!" - Ани отставила гитару в сторону. - "Мне плевать на тебя, слышишь?" - обратилась она к Его фотографии в грубой деревянной рамке. - "Не веришь? Не веришь, да? Да я сама себе не верю!!!"
Она снова заплакала. Ей уже надоела ее слабость. "Сколько можно уже лить эти проклятые слезы?" - спрашивала она себя. - "Я сильная, я Анна. Это Он слабак. Ведь он никогда не откроет свое сердце моей любви!!! Он откроет его другой, конечно, но не мне... потому что для моей любви... не хватит всего его сердца!!! А я буду любить Его, так же самоотверженно и так же безответно. И я вновь подарю Ему себя, но Он так и не узнает об этом... А, если и узнает, то Ему будет плевать!"
И снова по ее щекам медленно стекли маленькие струйки предательских слез. Ани смахнула их рукой с такой силой, что на нежной щеке остался едва заметный розовый след от ее ладони.
- Анна! - раздалось из соседней комнаты. - К тебе пришли.
Ани медленно встала с софы, пригладила растрепавшиеся волосы, еще тщательней вытерла слезы и направилась в прихожую. На пороге стоял ее друг, сегодня они собирались немного погулять. Он как всегда улыбался, и Ани улыбнулась ему в ответ. Точнее, ему улыбнулась Анна. Улыбнулась своей строгой непоколебимой улыбкой - идеальная актриса.
"Вот видишь, Анна, ты сильная, - прошептал ей внутренний голос. - И, несмотря на свое большое сердце, ты почти всегда можешь сделать вид, что оно у тебя такое же, как и у всех..."
А Ани... Ани снова умерла. Умерла до следующего одинокого вечера, когда Анна устанет быть Анной и захочет просто стать собой, но остаться собой навсегда она не захочет, потому что жизнь - это и есть ее рассказ, где отражены все стороны реальности, и Ани в таких рассказах обычно умирают...