Тебе посвящается..

Это моя история в образах, посвящается единственному летнему теплому дождику.
Прошло лето… И холодные капли безжалостными слезами потекли по лицу природы. И дерзкий ветер сорвал с неё яркий летний венок...
Но она, как и год назад, не стала роптать. А ценой холода вновь познала цену теплу. Она ещё лет тысячу назад решила, что неизбежное будет воспринимать безропотно. Находить хорошее даже в плохом. Ценить то, что у неё есть сейчас. Радоваться сегодня и не жить "в завтра". Она любит музыку, грустную или весёлую - не имеет значения, а ведь дождь, как и музыка, бывает веселым и грустным, в него нужно только вслушаться. Может быть, он хочет сказать что-нибудь важное? И ждет лишь только твоего внимания, чтобы поделиться с тобой новым откровением.
Хотя год, как и тысяча лет, - это почти ничего в сравнении с вечностью, в которой её каждое утро уверяет её Солнце, сегодня она вдруг почувствовала себя взрослее, чем вчера. И от этого вовсе не стала менее неотразимой, потому что молодость- это не возраст. Молодость не проходит, так же, как детство. Все наши возрасты живут внутри нас. Просто мы сами решаем, какой возраст выбрать из тех, что уже есть за плечами. И если мы с сожалением говорим о юности, которая ушла, значит, мы сами её изжили из своей души. Но история не об этом, а о той, кто управляет балом. Ее чувства уже приобрели новый оттенок, переполняя ее, хоть и реже, чем вчера, но с еще большей силой. От того, что они не находят выхода, они накапливаются, чтобы однажды стремительно вырваться, ломая все преграды на своем пути. Ведь она – родная сестра стихии.
Она успела призабыть танец огня и слова из песни дождя, но ведь она может придумать новые, она не должна быть однообразной. Имя, которое ей дали люди, на кого-то навевает грусть. А ей незачем грустить, ей некогда грустить. Ведь есть столько занятий поважнее: сплести осенний венок, не думая о том, что через несколько дней дерзкий мальчишка опять без тени смущения и сочувствия сорвет его и рассыплет по всем улицам, дворам, крышам, полям, оповещая всех, что бал закончился. Она должна за одну неделю сшить золотые наряды всем, кто приглашен на бал. А что будет с ней после бала? Это знает только Солнце.
Без тени грусти она вспоминает о том неповторимом летнем дожде, отличающемся от всех других. Он, как это бывало и раньше, быстро закончился. Он заканчивается, чтобы вернуться и повториться ещё однажды. Может быть, когда-то ей захотелось, чтобы он остался с ней, насовсем, отдаться его трогательным теплым каплям, струям, брызгам…, но это не больше, чем плод фантазии, этого не может быть. Если бы он это сделал, то нарушил бы её вековую гармонию. Возможно, он вернется еще раз, очень скоро, когда она будет спать, чтобы укрыть ее белым пушистым одеялом. И хотя, может быть, он даже не разбудит ее своим легким прикосновением, ей станет теплее в ту холодную пору. Он крайне редко встречается с её Солнцем, всего несколько раз в жизни она видела их вместе, но это было чудесно, ослепительно красиво. Да разве что-нибудь в этом мире может быть некрасивым в сочетании с Солнцем?
Она ловит его последние лучики, ещё теплые, но уже не желто-горячие, реже и реже проскальзывающие сквозь серую завесу из туч. Но это не значит, что Оно изменилось, потому что Оно то же самое. Вчера, сегодня и вовеки.