Журавль в небе
«Может быть, пора угомониться,
Но я, грешным делом, не люблю
Поговорку, что иметь синицу
Лучше, чем грустить по журавлю…» 
Она молча сидела у окна. Был золотой осенний вечер. Жёлто-красные клёны на фоне ещё зелёной травы выглядели так, что художник, едва посмотрев на них, бросился бы за холстом и красками. Жаль, Она не умела рисовать… Какая красота… И как грустно… Она всегда любила Осень, может быть, даже больше, чем другие времена года, несмотря на то, что именно Осень забрала у Неё то, чем Она дорожила больше всего на свете. Она всё время грустила осенью, но любила и эту грусть – она была так же красива, как эти золотые деревья, разноцветные жёлто-красно-зелёные листья на мокром после дождя асфальте… Дрожащее в зеркальном отражении луж серо-голубое небо… Барабанящие по стёклам капли дождя… Продрогший ветер, пытающийся ворваться в открытые форточки, мечтающий попасть в тепло…
И сама Она была особенно красива осенью… У Неё была «осенняя» внешность – длинные волосы цвета меди, зелёно-карие глаза с длинными густыми чёрными ресницами… В этих глазах, словно отражающих великолепие осенних деревьев, была видна тоска и боль… Тоска по прошлому и боль от потерянного счастья. От раны, так нелепо и, возможно, нечаянно нанесённой Судьбой, которая пыталась дать ей шанс, помочь, и, сама того не желая, перечеркнула всё, что Она имела…
Но – только осенью в Её глазах были заметны эти чувства. Зимой они замерзали – Зима превращала Её в холодную, рассудительную и практически бесчувственную особу – иначе Она просто умерла бы от боли и грусти, разрывающих Её сердце. Зима лечила Её – и ей казалось, что Она всё забыла, что боли больше нет – и любви тоже нет…
Весна, с её ярким солнцем, прозрачно-голубым небом, зеленеющими деревьями и распускающими цветами, пробуждала в ней новую надежду на Будущее, на Новое счастье – заставляя забыть о навсегда потерянном Прошлом…
А самое милое, прекрасное и волшебное время года – Лето возвращало Ей – уже который год – Его…
- Я очень жалею о том, чего не было тогда, - тихо проговорил Он. Она промолчала, лишь улыбнувшись – Она, как всегда, не знала, что сказать. А Он продолжил:
- Знаешь, я тогда был просто дурак…
- Нет, - прервала Она Его. – Мы ОБА были дураки.
Они оба это поняли – ещё тогда, но… ничего не смогли исправить… И вели себя так же, как и раньше – просто НЕ ПОНИМАЯ друг друга… И Осень, наверно, подумав, что так будет лучше, развела их в разные стороны… разорвала, как знак бесконечность на два ничего не значащих, бессмысленно молчащих, нуля…
- Я уверен, что ты Ему нравишься, - сказал ей однажды Её двоюродный брат. (Это было уже следующим летом).
- Почему ты так думаешь? Он совсем со мной не общается, - Она даже не подумала, говоря это, о том, что сама Она даже не пытается первой заговорить с Ним, а если Он что-то скажет, Она ответит односложной фразой, или вообще – просто улыбнётся. Она тогда была ещё СЛИШКОМ маленькой, чтобы любить, - и слишком глупой. И многого не знала. А брат объяснил:
- Он когда-то сказал мне, что не знает, о чём говорить с девушкой, которая Ему нравится. И поинтересовался, о чём я говорю с тобой.
Она улыбнулась:
- Я тоже не знаю, о чём с ним говорить!
- А знаешь… иногда можно просто помолчать…
Но Она не хотела молчать – Она… сама не знала, чего хотела – хотела быть с Ним, но ничего не делала для этого… И вот, осенью, Она потеряла Его. Так неожиданно – Он ничего не объяснял, не было ни ссоры, ни какого-то нелепого расставания – НИЧЕГО. ОНИ ПРОСТО ПЕРЕСТАЛИ ОБЩАТЬСЯ. Он просто улетел – как журавль – из рук в небо… Как «журавль» – а «синицей» Он никогда не был – и не мог быть, потому что никогда не был полностью «в руках»…
А этим летом всё было не так…
Обычное предсказание Весны о Новом Будущем, всегда разрушаемое Летом, на этот раз сбылось. Весна оказалась сильнее, может, из-за непривычной холодности и отчуждённости этого Лета. А может быть, просто Судьба, посчитав, что после трёх повторяющихся ошибок Она совершит и четвёртую, не дала Ей ещё одного шанса. Поэтому она (то есть Судьба) решила заменить журавля в небе – синицей в руках. Просто дала Ей в руки эту самую синицу, иначе говоря – Другого.
- Интересно, а я тебе нравлюсь?
- Конечно, - произнесла Она с улыбкой.
- На сто процентов? – решил удостовериться тот Другой.
- Да…
- Или на девяносто девять?
Ну что ж, он сам это сказал…
- Ну да, скорее на девяносто девять…
- Почему? И где же я потерял один процент?.. – задумался он. – А, я знаю! Наверно, я некрасивый…
- Да нет, ты… симпатичный.
- Ну а что же тогда тебе во мне не нравится? – не мог понять Другой.
- Не скажу. Ты всё равно не поймёшь…
А в конце Лета Ей пришлось уехать от него – и показалось, что синица превратилась в журавля… Но не правда то, что синица, попадая из рук в небо, становится журавлём. Нет, синица и в небе останется синицей – может быть, только на время обманув зрение, ПРИТВОРИВШИСЬ журавлём… Слишком уж разные птицы…
Поэтому теперь Она сидит у окна и смотрит на проплывающий мимо по небу белый клин журавлей. Они улетают осенью, как и Он, но всегда возвращаются летом. Она верит – Он тоже вернётся. Просто этим летом Судьба показала Ей неправильность поговорки – лучше Она будет ждать своего журавля – он всё равно прилетит. Ему тоже станет грустно, там, в небе, и он вернётся туда, где его всегда ждут… А синицы Ей не нужны – ни в руках, ни в небе…
29-31.01.07.
Но я, грешным делом, не люблю
Поговорку, что иметь синицу
Лучше, чем грустить по журавлю…» 
Она молча сидела у окна. Был золотой осенний вечер. Жёлто-красные клёны на фоне ещё зелёной травы выглядели так, что художник, едва посмотрев на них, бросился бы за холстом и красками. Жаль, Она не умела рисовать… Какая красота… И как грустно… Она всегда любила Осень, может быть, даже больше, чем другие времена года, несмотря на то, что именно Осень забрала у Неё то, чем Она дорожила больше всего на свете. Она всё время грустила осенью, но любила и эту грусть – она была так же красива, как эти золотые деревья, разноцветные жёлто-красно-зелёные листья на мокром после дождя асфальте… Дрожащее в зеркальном отражении луж серо-голубое небо… Барабанящие по стёклам капли дождя… Продрогший ветер, пытающийся ворваться в открытые форточки, мечтающий попасть в тепло…
И сама Она была особенно красива осенью… У Неё была «осенняя» внешность – длинные волосы цвета меди, зелёно-карие глаза с длинными густыми чёрными ресницами… В этих глазах, словно отражающих великолепие осенних деревьев, была видна тоска и боль… Тоска по прошлому и боль от потерянного счастья. От раны, так нелепо и, возможно, нечаянно нанесённой Судьбой, которая пыталась дать ей шанс, помочь, и, сама того не желая, перечеркнула всё, что Она имела…
Но – только осенью в Её глазах были заметны эти чувства. Зимой они замерзали – Зима превращала Её в холодную, рассудительную и практически бесчувственную особу – иначе Она просто умерла бы от боли и грусти, разрывающих Её сердце. Зима лечила Её – и ей казалось, что Она всё забыла, что боли больше нет – и любви тоже нет…
Весна, с её ярким солнцем, прозрачно-голубым небом, зеленеющими деревьями и распускающими цветами, пробуждала в ней новую надежду на Будущее, на Новое счастье – заставляя забыть о навсегда потерянном Прошлом…
А самое милое, прекрасное и волшебное время года – Лето возвращало Ей – уже который год – Его…
- Я очень жалею о том, чего не было тогда, - тихо проговорил Он. Она промолчала, лишь улыбнувшись – Она, как всегда, не знала, что сказать. А Он продолжил:
- Знаешь, я тогда был просто дурак…
- Нет, - прервала Она Его. – Мы ОБА были дураки.
Они оба это поняли – ещё тогда, но… ничего не смогли исправить… И вели себя так же, как и раньше – просто НЕ ПОНИМАЯ друг друга… И Осень, наверно, подумав, что так будет лучше, развела их в разные стороны… разорвала, как знак бесконечность на два ничего не значащих, бессмысленно молчащих, нуля…
- Я уверен, что ты Ему нравишься, - сказал ей однажды Её двоюродный брат. (Это было уже следующим летом).
- Почему ты так думаешь? Он совсем со мной не общается, - Она даже не подумала, говоря это, о том, что сама Она даже не пытается первой заговорить с Ним, а если Он что-то скажет, Она ответит односложной фразой, или вообще – просто улыбнётся. Она тогда была ещё СЛИШКОМ маленькой, чтобы любить, - и слишком глупой. И многого не знала. А брат объяснил:
- Он когда-то сказал мне, что не знает, о чём говорить с девушкой, которая Ему нравится. И поинтересовался, о чём я говорю с тобой.
Она улыбнулась:
- Я тоже не знаю, о чём с ним говорить!
- А знаешь… иногда можно просто помолчать…
Но Она не хотела молчать – Она… сама не знала, чего хотела – хотела быть с Ним, но ничего не делала для этого… И вот, осенью, Она потеряла Его. Так неожиданно – Он ничего не объяснял, не было ни ссоры, ни какого-то нелепого расставания – НИЧЕГО. ОНИ ПРОСТО ПЕРЕСТАЛИ ОБЩАТЬСЯ. Он просто улетел – как журавль – из рук в небо… Как «журавль» – а «синицей» Он никогда не был – и не мог быть, потому что никогда не был полностью «в руках»…
А этим летом всё было не так…
Обычное предсказание Весны о Новом Будущем, всегда разрушаемое Летом, на этот раз сбылось. Весна оказалась сильнее, может, из-за непривычной холодности и отчуждённости этого Лета. А может быть, просто Судьба, посчитав, что после трёх повторяющихся ошибок Она совершит и четвёртую, не дала Ей ещё одного шанса. Поэтому она (то есть Судьба) решила заменить журавля в небе – синицей в руках. Просто дала Ей в руки эту самую синицу, иначе говоря – Другого.
- Интересно, а я тебе нравлюсь?
- Конечно, - произнесла Она с улыбкой.
- На сто процентов? – решил удостовериться тот Другой.
- Да…
- Или на девяносто девять?
Ну что ж, он сам это сказал…
- Ну да, скорее на девяносто девять…
- Почему? И где же я потерял один процент?.. – задумался он. – А, я знаю! Наверно, я некрасивый…
- Да нет, ты… симпатичный.
- Ну а что же тогда тебе во мне не нравится? – не мог понять Другой.
- Не скажу. Ты всё равно не поймёшь…
А в конце Лета Ей пришлось уехать от него – и показалось, что синица превратилась в журавля… Но не правда то, что синица, попадая из рук в небо, становится журавлём. Нет, синица и в небе останется синицей – может быть, только на время обманув зрение, ПРИТВОРИВШИСЬ журавлём… Слишком уж разные птицы…
Поэтому теперь Она сидит у окна и смотрит на проплывающий мимо по небу белый клин журавлей. Они улетают осенью, как и Он, но всегда возвращаются летом. Она верит – Он тоже вернётся. Просто этим летом Судьба показала Ей неправильность поговорки – лучше Она будет ждать своего журавля – он всё равно прилетит. Ему тоже станет грустно, там, в небе, и он вернётся туда, где его всегда ждут… А синицы Ей не нужны – ни в руках, ни в небе…
29-31.01.07.
Смотри ещё:
