Я слышала.....
Я слышала, что ты снова собираешься менять машину…
В который раз? Третий, четвёртый? Знаешь, когда человеку не хватает чего-то, он компенсирует это новыми приобретениями.
К примеру: меняет и без того отличную машину. Или, допустим, номера на ней… c 489 на 009, чтобы все видели, как ты крут! Чтобы, проезжая мимо, все обращали внимание. А знакомые и вовсе сворачивали головы: на такой крутой тачке!
И, конечно, кому из них пришло бы в голову, насколько ты бываешь в душе одинок. Ты постоянно находишься среди людей, в силу отчаянного желания быть нужным, уважаемым, любимым… Хотя это слово здесь мало подходит… Любимым… Вот как раз им-то ты себя не совсем ощущаешь… Мишура, маска, красивая обертка жизни… только и всего… Только и всего…
День за днём, месяц за месяцем, год за годом…
Сколько ты ещё сменишь машин, костюмов, мест отдыха, знакомых? Наверное столько, сколько нужно для того, чтобы не было совсем беспроглядно пусто, чтобы было что вспомнить. Ощущения, ощущения, ощущения… Их так много, но ни одно из них тебе не заменит того ощущения, которого так невыносимо сильно не хватало тебе, всю твою жизнь…
И только тогда, когда солнце оранжевым золотом осыплет верхушки деревьев, возможно, ты с ноющей тоской в душе, вспомнишь тёплый разлив светых волос.
И тоскливой, неутихающей болью, нарисует твоё уставшее от одиночества воображение, уходящий навсегда из твоей жизни за далёкий горизонт, солнечный силуэт…
Горизонт, он всегда рядом, но его не достать…
Не достать…
В который раз? Третий, четвёртый? Знаешь, когда человеку не хватает чего-то, он компенсирует это новыми приобретениями.
К примеру: меняет и без того отличную машину. Или, допустим, номера на ней… c 489 на 009, чтобы все видели, как ты крут! Чтобы, проезжая мимо, все обращали внимание. А знакомые и вовсе сворачивали головы: на такой крутой тачке!
И, конечно, кому из них пришло бы в голову, насколько ты бываешь в душе одинок. Ты постоянно находишься среди людей, в силу отчаянного желания быть нужным, уважаемым, любимым… Хотя это слово здесь мало подходит… Любимым… Вот как раз им-то ты себя не совсем ощущаешь… Мишура, маска, красивая обертка жизни… только и всего… Только и всего…
День за днём, месяц за месяцем, год за годом…
Сколько ты ещё сменишь машин, костюмов, мест отдыха, знакомых? Наверное столько, сколько нужно для того, чтобы не было совсем беспроглядно пусто, чтобы было что вспомнить. Ощущения, ощущения, ощущения… Их так много, но ни одно из них тебе не заменит того ощущения, которого так невыносимо сильно не хватало тебе, всю твою жизнь…
И только тогда, когда солнце оранжевым золотом осыплет верхушки деревьев, возможно, ты с ноющей тоской в душе, вспомнишь тёплый разлив светых волос.
И тоскливой, неутихающей болью, нарисует твоё уставшее от одиночества воображение, уходящий навсегда из твоей жизни за далёкий горизонт, солнечный силуэт…
Горизонт, он всегда рядом, но его не достать…
Не достать…
20 февраля 2007
мне нравится
Смотри ещё:
Баден-Баден
Была 29 января 2011
О тебе.
Замедляясь, плывут дома за окном. Пятиэтажки сменяются высотками, и снова пятиэтажками… Деревья – яркими рекламными щитами и наоборот.
Чем ближе к твоему дому - тем медленнее давлю на педаль газа . А сердце – всё быстрее набирает темп.
Паркуюсь.
Пора выходить.
Морозный ветер в лицо. Взгляд зацепился за знакомую фигуру. По телу прокатилась волна жара. Сердце забилось в голове набатом.
Черная спортивная куртка, руки в карманах джинсов.
Сергей.
Сережка.
Сереженька…
Его взгляд останавливается на моем лице.
Подошел. Остановился напротив, улыбнулся. В чёрных чуть раскосых глазах – то ли печаль, то ли радость…
- Привет.
Я шагнула навстречу, обняла его, ткнулась холодным носом в шею, пахнущую лосьоном после бритья. Сильные руки сомкнулись за моей спиной. Сумка с глухим стуком упала наземь.
Молчание…иногда оно значительнее слов. Слова ограничены, молчание – всеобъемлюще.
- Идём.
Я покорно ухватилась за его руку. У него всегда тёплые руки, даже без перчаток. Заметенные снегом улицы, тёмные силуэты деревьев на фоне длинных пятиэтажек. Ноги разъезжаются на высоких каблуках, но Сергей держит крепко. И никуда не ускользает, как в беспокойных, болезненно-ярких снах.
Маленькая тесная прихожая обычной хрущевки. Поцелуй и – падение в объятия забвения.
Коньяк, лимон и пирожное тирамису… Смятая постель. Сережка мечтательно улыбается. И мое сердце наполнено щемящей тоской. Я думаю о нем.
Самый лучший – только это слово может охарактеризовать его более-менее достоверно.
- А давай убежим? – шепчет он, глядя в потолок.
Я молчу, прижавшись щекой к его груди, слушаю ритмичное биение его сердца. Почему он сказал это сейчас? Почему не тогда, когда я, очертя голову, готова была броситься в омут?
Разве так ведут себя те, кто заинтересован? И это его «давай убежим» - не очередной ли каприз?
*** ***
Автомобиль, снятый с передачи медленно покатился вниз по улице…Прижавшись лбом к стеклу, я провожаю взглядом отдаляющуюся фигурку, сиротливо стоящую на балконе второго этажа. Фигурка неподвижна. Темно-синяя спортивная кофта, руки в карманах джинсов.
Сереженька.
Сережка.
Сергей.
Чем дальше он, тем острее, мучительнее чувство утраты. С каждой минутой оно ширится, растёт как снежный ком.
Там, за несколько десятков километров – уверенный в себе, обеспеченный, взрослый мужчина. Скоро мы поженимся.
Зябкими осенними вечерами я буду вспоминать тебя, Сережка. Буду вспоминать, как любила смотреть на город из твоего окна, и как уплывала земля из под наших ног. Буду вздыхать, что не убежала с тобой. Вздыхать, но – не более. Потому что ты – мечта. А мечты имеют странное свойство умирать, воплощаясь...
Посвящаю Сергею.
