Последняя встреча.
- Не грусти, - ты подмигнул мне, и, засунув руки в карманы любимых джинсов, пошел в противоположную сторону.
Мне осталось только разглядывать твои отросшие космы и обтянутую синей футболкой спину.
«Черт, он уходит». Мысль не новая, но свежая.
«Он уходит к ней?» Мысль не свежая, но тонизирующая.
«Мы не увидимся больше». Мысль оглушающая.
«Этого не может быть»! Это уже не мысль!
И вот я бегу. Бегу за тобой по узкой улице, дробь моих каблуков рассекает тишину и эхом отдается в сердце.
Ты идешь быстро, развинченной походкой человека, которому всё уже всё равно.
Я кричу:
- Пожалуйста, остановись, ну подожди! Ну, пожалуйста…
Ты останавливаешься, поворачиваешься в мою сторону. Молча смотришь, как я подворачиваю ногу и чуть не падаю в двух шагах от тебя. Твое лицо спокойно и даже красиво, меня удивляет его сходство с человеком, которого…. Но это уже не важно. Важно то, что ты остановился и ждет, что я сейчас скажу.
- Твои часы... Вот, сейчас…
Я роюсь в сумке, мне попадаются разные предметы, я извлекаю их: пачка носовых платочков, ключи, пудреница, что-то плоское, они? Нет, это потерянный номерок из кафе, за который пришлось заплатить, записная книжка, телефон, еще одна пачка бумажных платочков, опять круглое и плоское – брелок от сигнализации.
- Ну, где же, где же они? Я взяла их отдать. Я знаю, они дорогие, и чей-то там подарок…
Ты наблюдаешь эту картину так, будто уверен, что сейчас произойдет что-то сверхъестественное: я вытащу, наконец, извивающуюся змею, или в моих руках разорвется разноцветная ракета…
Поиски затягиваются, и я делаю отчаянное движение сумкой по направлению к тротуару, чтобы вывалить содержимое – «ну -где- же- они»?!
Ты достаешь руку из кармана, и раскрываешь ладонь:
- Вот они, я их забрал. Ты, как обычно, забыла их на столе.
Улыбаешься:
- Всё?
И снова уходишь.
Скорее всего, мы не увидимся больше. Этого могло бы и не быть, если бы не я сама… Или если бы я не забыла эти его проклятые часы! Интересно, а если бы я все-таки положила эти часы в сумку?
Но мне остается только разглядывать твои отросшие волосы и обтянутую синей футболкой спину.
…Кстати, картинка – девица, вываливающая содержимое модной сумки на тротуар! Можно было бы сфотографировать все это по отдельности, крупным планом. И буквы на майке уходящего…
…Все, вот и все…
Мое прошлое ушло вместе с тобой, и твоими дурацкими часами…
Больше они никогда не будут раздражать меня своим тиканьем под подушкой…
Что ж, пора и мне стремиться к другим берегам…
Я развернулась в противоположную сторону, и подставила лицо свежему летнему ветерку… На удивление быстро ты выветрился из моей головы навсегда!...
Мне осталось только разглядывать твои отросшие космы и обтянутую синей футболкой спину.
«Черт, он уходит». Мысль не новая, но свежая.
«Он уходит к ней?» Мысль не свежая, но тонизирующая.
«Мы не увидимся больше». Мысль оглушающая.
«Этого не может быть»! Это уже не мысль!
И вот я бегу. Бегу за тобой по узкой улице, дробь моих каблуков рассекает тишину и эхом отдается в сердце.
Ты идешь быстро, развинченной походкой человека, которому всё уже всё равно.
Я кричу:
- Пожалуйста, остановись, ну подожди! Ну, пожалуйста…
Ты останавливаешься, поворачиваешься в мою сторону. Молча смотришь, как я подворачиваю ногу и чуть не падаю в двух шагах от тебя. Твое лицо спокойно и даже красиво, меня удивляет его сходство с человеком, которого…. Но это уже не важно. Важно то, что ты остановился и ждет, что я сейчас скажу.
- Твои часы... Вот, сейчас…
Я роюсь в сумке, мне попадаются разные предметы, я извлекаю их: пачка носовых платочков, ключи, пудреница, что-то плоское, они? Нет, это потерянный номерок из кафе, за который пришлось заплатить, записная книжка, телефон, еще одна пачка бумажных платочков, опять круглое и плоское – брелок от сигнализации.
- Ну, где же, где же они? Я взяла их отдать. Я знаю, они дорогие, и чей-то там подарок…
Ты наблюдаешь эту картину так, будто уверен, что сейчас произойдет что-то сверхъестественное: я вытащу, наконец, извивающуюся змею, или в моих руках разорвется разноцветная ракета…
Поиски затягиваются, и я делаю отчаянное движение сумкой по направлению к тротуару, чтобы вывалить содержимое – «ну -где- же- они»?!
Ты достаешь руку из кармана, и раскрываешь ладонь:
- Вот они, я их забрал. Ты, как обычно, забыла их на столе.
Улыбаешься:
- Всё?
И снова уходишь.
Скорее всего, мы не увидимся больше. Этого могло бы и не быть, если бы не я сама… Или если бы я не забыла эти его проклятые часы! Интересно, а если бы я все-таки положила эти часы в сумку?
Но мне остается только разглядывать твои отросшие волосы и обтянутую синей футболкой спину.
…Кстати, картинка – девица, вываливающая содержимое модной сумки на тротуар! Можно было бы сфотографировать все это по отдельности, крупным планом. И буквы на майке уходящего…
…Все, вот и все…
Мое прошлое ушло вместе с тобой, и твоими дурацкими часами…
Больше они никогда не будут раздражать меня своим тиканьем под подушкой…
Что ж, пора и мне стремиться к другим берегам…
Я развернулась в противоположную сторону, и подставила лицо свежему летнему ветерку… На удивление быстро ты выветрился из моей головы навсегда!...
02 августа 2007
мне нравится
Смотри ещё:
Баден-Баден
Была 29 января 2011
О тебе.
Замедляясь, плывут дома за окном. Пятиэтажки сменяются высотками, и снова пятиэтажками… Деревья – яркими рекламными щитами и наоборот.
Чем ближе к твоему дому - тем медленнее давлю на педаль газа . А сердце – всё быстрее набирает темп.
Паркуюсь.
Пора выходить.
Морозный ветер в лицо. Взгляд зацепился за знакомую фигуру. По телу прокатилась волна жара. Сердце забилось в голове набатом.
Черная спортивная куртка, руки в карманах джинсов.
Сергей.
Сережка.
Сереженька…
Его взгляд останавливается на моем лице.
Подошел. Остановился напротив, улыбнулся. В чёрных чуть раскосых глазах – то ли печаль, то ли радость…
- Привет.
Я шагнула навстречу, обняла его, ткнулась холодным носом в шею, пахнущую лосьоном после бритья. Сильные руки сомкнулись за моей спиной. Сумка с глухим стуком упала наземь.
Молчание…иногда оно значительнее слов. Слова ограничены, молчание – всеобъемлюще.
- Идём.
Я покорно ухватилась за его руку. У него всегда тёплые руки, даже без перчаток. Заметенные снегом улицы, тёмные силуэты деревьев на фоне длинных пятиэтажек. Ноги разъезжаются на высоких каблуках, но Сергей держит крепко. И никуда не ускользает, как в беспокойных, болезненно-ярких снах.
Маленькая тесная прихожая обычной хрущевки. Поцелуй и – падение в объятия забвения.
Коньяк, лимон и пирожное тирамису… Смятая постель. Сережка мечтательно улыбается. И мое сердце наполнено щемящей тоской. Я думаю о нем.
Самый лучший – только это слово может охарактеризовать его более-менее достоверно.
- А давай убежим? – шепчет он, глядя в потолок.
Я молчу, прижавшись щекой к его груди, слушаю ритмичное биение его сердца. Почему он сказал это сейчас? Почему не тогда, когда я, очертя голову, готова была броситься в омут?
Разве так ведут себя те, кто заинтересован? И это его «давай убежим» - не очередной ли каприз?
*** ***
Автомобиль, снятый с передачи медленно покатился вниз по улице…Прижавшись лбом к стеклу, я провожаю взглядом отдаляющуюся фигурку, сиротливо стоящую на балконе второго этажа. Фигурка неподвижна. Темно-синяя спортивная кофта, руки в карманах джинсов.
Сереженька.
Сережка.
Сергей.
Чем дальше он, тем острее, мучительнее чувство утраты. С каждой минутой оно ширится, растёт как снежный ком.
Там, за несколько десятков километров – уверенный в себе, обеспеченный, взрослый мужчина. Скоро мы поженимся.
Зябкими осенними вечерами я буду вспоминать тебя, Сережка. Буду вспоминать, как любила смотреть на город из твоего окна, и как уплывала земля из под наших ног. Буду вздыхать, что не убежала с тобой. Вздыхать, но – не более. Потому что ты – мечта. А мечты имеют странное свойство умирать, воплощаясь...
Посвящаю Сергею.
