Mon cher, мon cher...

Удар... Еще один...
На девушке странно смотрятся боксерские перчатки... И эта злость...
Да что уж врать, вся та боль, которую я смогла (или не смогла..) пережить уже сама по себе странная... От девушки, такой милой нежной девушки странно чувствовать запах дешевого джинтоника и сигарет Парлемент...
Боль, боль...Я не знаю что такое боль... Странно должно быть слышать это от человека, который потерял свою любовь. Я чувствую, как по вашей спине пробежал холод... Но я не знаю, что такое боль, потому что я потеряла способность чувствовать...
Я бью боксерскую грушу, и на ней один за одним проносятся образы всех тех, кто когда-то меня любил, ненавидел, кто убивал меня своим присутствием... Я бью все сильнее и сильнее... Удовольствие доставляет мне каждый удар... Удовольствие и неземное блаженство... Руки сводит судорога. Я снимаю мокрые от пота перчатки и выхожу на балкон. Осенний ветер пронизывает меня до костей. Я достаю из пачки сигарету, с удовольствием делаю первую затяжку. Рука дрожит от нагрузки и голова болит от бесконечных мыслей...
Люблю сидеть в темном углу балкона, потягивая холодный джинтоник и наблюдая за сигаретным дымом. ОН научил меня курить, научил меня пить и напиваться до безпамятства... Но это уже не важно. Я не была против. Да и сейчас я не против... Я люблю состояния легкости в теле, готовности парить в воздухе и... говорить все, что думаешь... Звезды, ночное небо... Очередная банальность. Люблю все это, но еще больше люблю убивать себя.
Как же все-таки приятно пить эту дрянь и знать, что каждый глоток приблежает к смерти...
Mon cher, мon cher... Я потеряла его, давно и навсегда. Трудно забыть запах марихуанны в ванной, трудно забыть запотевшее зеркало и надпись I love you... Трудно забыть перетяннутое платком запястье и окровавленное лезвие... Он молча вкушал дым марихуанны, а я смотрела, как умирает такой дорогой для меня человек... Я касалась своими губами его губ. Я была пьяна. Будь проклят этот джинтоник! Если бы не он, я могла бы спасти свою любовь. А так... Я смеялась, гладила его по мокрым от окровавленной воды волосам и думала что все это шутка. Шутка! Право, мне и сейчас смешно. Теперь мне даже не у кого купить очередную дозу. Он умирал у меня на глазах... О боги, будь оно все проклято...
Mon cher, мon cher... Он так любил, как я тренируюсь дома... Он так любил наблюдать, с какой злостью я отрабатываю удары на боксерской груше. Он любил сидеть рядом со мной на балконе, курить и потягивать этот проклятый джинтоник... Мы могли часами разговаривать, сидя обнявшись на холодном полу. Мы могли часами целоваться на ветру... Мы были одним целым. Он говорил то, что думала я. Он делал то, что я хотела. Мы никогда не разговаривали о наших отношениях... Мы были друг другу братом и сестрой, другом и подругой, мужем и женой, когда этого требовали обстоятельства... Мы были. А сейчас нас нет. ТОчнее нет его. Но я чувствую, как нет частицы в моем сердце. Я чувствую, как я медленно умираю без этой частицы.
Страшно смотреть на то, что от меня осталось. Я пропиваю последние деньги, не сплю ночами. Я не плачу! Я не могу плакать. Я не чувствую ничего. Мне не грустно, что у меня нет его. Мне не страшно от того, что я одна в квартире. Мне все равно, что со мной случится... Когда в последний раз я не была пьяна... С того дня, похорнив самое желнное на свете тело я похоронила и себя. Все просто. Он - это я, он умер неделю назад, значит столько же времени назад умерла я. Вам грустно читать мою исповедь.. Я рассмеюсь вам в лицо. Я ненавижу всех тех, кто меня окружает. Я ненавижу то, что осталось от этого мира. Я ненавижу эти сигареты, эту выпивку, эти боксерские перчатки и этот балкон...
Mon cher, мon cher... Его фото заполнили альбом. Его запах везде, на каждой вещи... Мы носили одну одежду на двоих, поэтому моя футболка пахнет им... Он сидел на этом же месте и смотрел, как я пишу свои рассказы карандашем в тетраде... Сейчас еще где-то лежит эта тетрадь, исписанная неровным почерком. А сейчас я пишу на простом белом листе и думаю, что делать дальше. РУка дрожит, почерк становится все непонятней... Но я пишу.
А что если...
Да, опять быть рядом... Пусть не на земле. Пусть я не верю в жизнь после смерти, но все же...
Горячая вода. Запотевшие зеркала. Лезвие. И никакой боли, только покой, только радость, только блаженство... Mon cher, мon cher... Я рядом, я буду опять рядом с ним, и будь проклято то, что посмеет нас разлучить!.. По телу пробегает тепло. От этого блаженства хочется спать. Дым заволок распаренную ванную, и мой стон, такой тихий и такой удовлетворенный... Mon cher, мon cher... Я иду к нему. Я не выживу, нет, мне это ни к чему... Я просто... Буду... Рядом...