Одиноко

Каждый человек одинок по своему. Иногда ты не замечаешь своего одиночества, а потом наступает момент, когда тебе ничего не остается, кроме того, чтобы признать это. Тогда когда ты приходишь домой и незаметно проходишь в свою комнату, сказав "привет", но не получив ответа... Когда тебе звонит мама и говорит, что она задержится, а папы тоже нет дома, но он не позвонит, потому что он обижен на тебя, бабушка сидит около телевизора и смотрит какой-нибудь очередной сериал, а собака уходит спать на балкон, потому что в квартире ему жарко. И вот ты сидишь уткнувшись в экран компьютера и смотришь на список контактов, а если честно то на один единственный, смотришь на его статус "В сети" и понимаешь, что он не напишет первый , а сама писать не хочешь. Вовсе не потому что это твоя гордость, нет, ее ты уже давно сломила, просто не хочешь, хотя знаешь, что каждый его ответ позволит тебе улыбнуться.... А рядом стоит большая чашка горячего кофе, который невозможно пить жадными глотками... и приходится маленькими глоточками запивать сухие хлебцы, прижимать горячую чашку к груди и думать, думать, думать... Думать о том, что было и чего не было, что будет и чего наверное никогда не случится... А в доме тишина, даже слышно как тикают наручные часы и как свистит ветер за окном... Твою голову посещает мысль, а думает ли о тебе кто-нибудь сейчас, в эту самую минуту? И посещает она тебя вовсе не потому, что ты законченная эгоистка и тебе нужно внимание всех и вся, а просто потому что сейчас тебе одиноко... И вот ты сидишь и печатаешь слова в дневнике на лиру, которые по сути ничего не значат , потому что это просто черные буквы на белом фоне и они ничего не значат, кроме того, что складываются в слова, а те в свою очередь в предложения, и говорят о том, что ты сейчас чувствуешь... ты сидишь и не знаешь как закончить начатую запись и поэтому продолжаешь печатать дальше, зная что это не те слова , которые бы тебе хотелось написать, не та тема, которую хотелось поднять.. но вместо того , чтобы писать как все хорошо и прекрасно, чего хорошего случилось за день, ты упорно продолжаешь писать о том , что у тебя на душе, потому что иначе не можешь... И ты знаешь, что эту запись прочитает не один человек, но тебя это мало волнует... И ты снова делаешь глоток кофе, вслушиваешься в ветер и набираешь слова...А он так и не написал... А тебе так одиноко...