Мызукант, который играет блюз...

От резких слов мерила, что он придет верила, и каждый звук под дождем напоминал о нем…. Ветер ноябрьский путает волосы, дно перехода бурлит пешеходами, туфли и кеды меняются кодами, он думает нотами, чувствует нотами. Кажется, вот она в толпе спрятана, милая , не по погоде нарядная. Ищет глазами сияние алое…. И не находит … глаза опускает…снова звуки ступают по стенам гаснут метро и шуршат по ступеням слабые, грустные, стонут гуслями , ждут чего то долго без устали . Сядет на сумку, заплачет тихо, жалобной тенью обнимет любимую. Шепчет : «родная я к тебе вернусь.. музыкант, который играет блюз»… Звонко монеты бьются о плитку...Холодно.. Слышно ворчание, крики… Тихо… и в его мире тихо . Он смотрит вверх, он закрыл глаза. Сажа с углями… Он видит небо , дует мягкий, не такой как сейчас ветер, не стучат локтями вагоны , он слышит ноты, поет ноты. Звуки гармони, гладит ее ладони, . Он и она на перроне…море… Не убегай, не исчезай!!!... её следы с песка смывает май… Капли росы стекают со флейты, в старой шляпе блестящие копейки. Помни меня, но я больше не вернусь, музыкант, который играет блюз…………….