Жизнь... как жизнь. Письмо.

Здравствуй.
Время летит очень быстро. Дни и недели складываются в месяцы с какой-то непостижимой скоростью. Такое ощущение, что только вчера мы познакомились…
И мы влюблены и счастливы… Но это только кажется…
Уже совсем другое время… Снаружи – все та же девушка с лучезарной улыбкой. Внутри – новая личность со старыми воспоминаниями. На фотографиях наши лица, но уже какие-то совсем не те... Потому что не так звучат гитарные струны, не так складываются строки в четверостишья, не так стучит сердце – без перебоев, ровно, не размениваясь на минуты боли и радости.
В густой сигаретной дымке смутно вырисовывается до боли знакомый профиль, но это лишь зрительная иллюзия... И кто-то спрашивает: "Куришь?", и свой ответ "Иногда" звучит отголоском другой жизни, там, где утро начиналось с поцелуя, чашки ароматного кофе и сигареты, и совсем другой жизни вместе...
Вот и еще одна – другая жизнь…
Или та же самая?
Жизнь... как жизнь.
Вопросов, где ответ не нужен, на самом деле, куда как больше, чем кажется на первый взгляд. Возвращаясь к прошлому, зачастую остаешься на перекрестке между тем, что было и тем, что могло быть.
Если бы ни эти "если бы", мы были бы совершенны... Жизнь дается один раз, и прожить ее... – тоже знаю. Но на самом деле жизнь существует здесь и сейчас, в этот ничтожно малый отрезок времени, который одни называют мгновением, а другие – судьбоносным моментом, способным перевернуть весь внутренний мир на сто восемьдесят градусов. У кого как получается. И кто знает, какой момент упущен, а какой вовремя подхвачен?
Просто есть мгновения, которые остаются в памяти навсегда. Связующие звенья между жизнями-отрывками, скрепляющие одну судьбу в единое целое.
Первый взгляд, первое слово, первая улыбка, первое молчание – то, которое лучше слов и может сказать куда как больше. Первое прикосновение. Первая боль, которая не лечится временем, равно как и первая радость, которая одна на двоих.
А кроме первого есть еще и единственное. То, чего не будет уже никогда.
Безумия, которое сжимает всю вселенную до значения одного человека – у нас с тобой уже не будет. Чувства, для которого покорение любой вершины кажется легким и беспечным – не будет. И целого мира, который мог бы быть – не будет. Вместо него останется зыбкой тенью иллюзия. А потом и она превратится в миф, предание, где мы сами не сможем разобраться, имело оно место в нашей жизни или это был просто сон, оставшийся яркой картинкой, так похожей на реальность.
Мгновения, сохранившиеся в памяти, бледнеют и многие потихоньку растворяются, уступая место чему-то новому, ежедневному... Будущему. Но еще есть мгновения запечатленные, и хорошо, что они есть, хотя иногда они вызывают только щемящую тоску. И этот снимок равнодушным бесстрастным клочком фотобумаги вызывает бесконечную бурю в душе – ту фотографию, где мы, обнявшись, лежим утром у кого-то в гостях, а чья-то шаловливая мысль толкнула сделать этот снимок на память для нас. Чтобы потом – может быть, когда-нибудь – через годы, глядя на это фото мы могли мудро улыбнуться нашей бесшабашности…
Не улыбнемся…
Боль не любит улыбок.
И память опять отзывается встревоженным нервом, и еще долго гудит, затихая, взятый глубоко внутри неровный рваный аккорд, ведущий от прошлого к настоящему, от того, что не случилось – к случившемуся.
Не случилось – не произошло – не было. Иллюзия и реальность слились в единое целое, и не различить, где одно, а где – другое.
А к лучшему это или худшему – нам неведомо…
Романы бы писать с таких историй. С хорошей доброй концовкой вопреки всему и назло реальности. Строить иллюзию, над которой жизнь не властна.
Но иллюзия останется иллюзией. Жизнь остается жизнью. Люди остаются людьми, и только души, опаленные циничным льдом, покрываются броней. Наверное, так надо. Чтобы потом, встретившись глазами, не отводить взгляд, не окунаться в прошлое, жить настоящим.
Хотя именно это невыносимо сложно.
Счастье, каким бы оно ни было, особенно остро воспринимается тогда, когда его уже нет. Мы столько раз говорили друг другу, что надо уметь ценить те моменты, когда мы рядом.
И мы учились.
И ценили.
И все равно – сейчас этого счастья так не хватает.

А жизнь продолжается. С тем сценарием, который нельзя переправить задним числом.
Теперь отвечу на тот вопрос, который ты, наверное, задаешь себе с первых строк этого повествования – "К чему это?". Отвечаю: ни к чему. Просто так…
... Обрывки фраз сложились в письмо картиной художника-импрессиониста. Такой же, как и сама жизнь. Не переписываемой набело. Черновиком, в который нельзя внести поправки, как бы ни хотелось.
Ни хотелось – не хотелось... Одна буква рушит смысл фразы, как одна фраза может обрушить смысл жизни.
Ну, вот, наверное, и всё…

Счастья тебе.


ВВ