Идеальный мужчина?!

Ты не помнишь, откуда он появился. Просто обнаруживаешь его рядом с собой. Он шатен с карими глазами, вокруг глаз – морщинки, которые он называет следами былых улыбок.
Улыбается он редко. Он серьезен. Весь его вид наводит на мысль о девчонках, шепчущих за его спиной: «Суперский парень!». Он не любит море, он вырос в Волгограде, обожает речные прогулки и хорошую музыку. Он плохо чувствует себя, если не получает ни одного СМС в день; он с неизменным интересом в пятый раз смотрит одни и те же новости; он заметит, что ты озябла и даст свои перчатки...
Перед первым вашим свиданием ты перехватываешь волосы на затылке заколкой, наносишь на губы немного блеска. Конечно, не высший пилотаж, но вполне прилично. Он приходит в черном костюме и черной рубашке, словно герой фильма Гая Ричи.
После ужина вы идете домой пешком вдоль набережной, и он рассказывает что-то об истории города. Смеется, забегает вперед, чтобы увидеть твою реакцию, твои глаза. Воздух прохладен, белый снег скрипит под ногами. Вы еще долго ходите по прекрасному зимнему городу, которого ты просто не видишь, потому что его улыбчивое лицо заслоняет от тебя набережную, фонари, парк...
Дома вы по-честному пьете кофе. Ты ерзашь, все не можешь устроиться поудобнее, и, наконец, с отвращением к себе понимаешь, что вся эта возня неосознанное приближение к нему. Ты кладешь руку на стол, и он накрывает ее своими ладонями... Накрывает поспешно, как кузнечика. Он приезжает каждый вечер. По сто раз звонит на мобильный: «Ку-ку, я соскучился».
Вы ходите в театр и даже иногда на хорошие концерты. По субботам вы посещаете магазины, где он помогает тебе выбирать одежду... По вечерам он приносит апельсины, которые тебе нельзя...
Потом он знакомиться с твоим другом, а тот недоумевает: «Почему он такой злой?». И только тогда ты начинаешь замечать: он кричит на сотрудников, водители на дороге - «сволочи» и «чайники», правительство - «просто уроды»...
«Интересно, - говоришь ты, когда вы играете в лото, лежа на ковре у него дома, - мы случайно встретились или нет?». Он целует тебя в нос: «Предлагаю по четным дням держаться одной точки зрения, а по нечетным другой». Тебе становиться так хорошо, что ты забываешься и ни с того, ни с сего брякаешь: «Может, поженимся?» «О, нет, - торопливо говорит он. - Давай играть. Двадцать два... У меня!».
Однажды в клубе к вам подходит блондинка и о чем-то мило щебечет с ним. Он слишком часто танцует с ней, а ты сидишь у стойки и напиваешься впрок. Ночью в кровати ты пытаешься завести светскую беседу: начинаешь с разговора об искусстве и заканчиваешь вышвыриванием его вещей в прихожую. Умора! «Между прочим, я давно хотел уйти от тебя», - говорит он надевая ботинки.
Ты рвешь на мелкие кусочки его фотографию и как прах развеиваешь с балкона, стираешь номер его мобильного со своей сим-карты. Затем надеваешь свою старую фланелевую пижаму с зайчиками и засыпаешь одна на своей кровати с левой стороны.
Весь следующий день ты успокаиваешь себя тем, что любой, которая станет у него следующей, придется привыкать к его храпу и носкам под кроватью. Ничего, думаешь ты, пусть поживет пока с ней. А звонить ему ты не будешь месяц... Ну хотя бы пару недель... Дня три уж, во всяком случае, точно... И сразу набираешь номер. «Добрый день, сейчас я не могу подойти к телефону, оставьте, пожалуйста свое сообщение после звукового сигнала...» Ты бросаешь трубку, потому что твоим сообщением может быть только рев, заглушающий все звуковые сигналы в мире.
Вы ходите, ходите вперед-назад по Аллее Героев, ты сморкаешься в его платок и подробно жалуешься. «Невозможно жить только на эмоциональном подъеме, - говоришь ты. - Нельзя постоянно, как наркоман, искать острых ощущений. Ведь наше существование – это понедельник, вторник, среда, четверг, пятница, суббота, воскресенье... Ты встаешь утром, потом учишься, работаешь, приезжаешь домой, ужинаешь... Скучно? Но это и есть жизнь. Глупо бежать от трудностей – в другом месте встретишь ты их гораздо больше. Может на другой лужайке трава и кажется зеленее, но ее тоже надо стричь...» «Это ты о ком?» - спрашивает друг. А на тебя наваливается страх перед будущим.
Ты сидишь на дне рождения у двоюродной сестры и, вяло отбиваясь от ухаживаний ее друга, представляешь, сколько вечеринок тебе придется посетить в одиночестве, мучаясь своей неприкаянностью. Ты начинаешь ненавидеть свадьбы – они напоминают тебе о том, что ты не замужем. Удивительно, но об этом напоминает даже подпиливание ногтей. Ты снова звонишь другу и говоришь, что теперь поняла, что в один день можно все построить, а можно все разрушить.
А в пятницу ночью звонит любимый и говорит: «Ку-ку, я соскучился!» Ты молчишь. «Але, я не слышу тебя, перезвони», - говорит он и отключается. Ты не перезваниваешь. Ты плачешь, и слезы катятся по вискам прямо в уши. Кажется, что если плакать долго – уши затопит полностью. И тогда можно будет представить, как ты в детстве лежишь с соленой воде раскину руки и ноги, как морская звезда... Засыпая, ты слышишь, как снова и снова звонит мобильник.
Утром приходит мама, и ты надоедаешь ей: «Зачем вообще нужна любовь, если для того, чтобы мужчина влюбился в тебя, нужно делать вид, будто он тебе безразличен и наоборот? Эта бессмысленная игра может продолжаться бесконечно. Но зачем? Зачем?». Мама сосредоточенно снимает белую ниточку с рукава твоего свитера. «Видишь ли, - говорит она, - ты, конечно можешь не согласиться со мной. Но идеальные мужчины есть, и с ними можно быть самой собой... Такого мужчину можно обнаружить на кухне, когда он готовит ваш ужин или разогревает молочную смесь для вашего ребенка. Он может сидеть с тобой, зареванной, и убеждать тебя, что ты еще встретишь свою любовь. Просто смотреть в твои глаза...» Мама говорит еще что-то. А ты лежишь и смотришь в окно. Там – снег... Холодно и зябко.
А ты ждешь, когда он снова принесет никому не нужные апельсины...