* * *

От моей кровати до твоей всего 430 метров. И я готова прошагать/пробежать/пролететь их в любое время дня и ночи.

Веду себя как дура: глупо и смешно. Смех. Я вызываю смех. Я всё ещё вызываю хоть какие-то эмоции. Мои попытки вызвать твою ревность ничтожны. Но если ты пошутишь также, как я, я вероятно вскроюсь.

3 года жизни и ребёнок – вот чем я заплатила за свою любовь. Слишком много всего было «впервые».

И друзья сто тысяч раз правы. И моя гордость валяется где-то в пыли за шкафом.
4 чашка кофе уже не лезет, а сигаретный дым носится в крови, заставляя тело болеть.

Всё дело в твоих зрачках - они не дают мне шанса убежать домой. В твоих руках – ведь я никогда не видела таких красивых. В твоей улыбке – именно она виновата в моей забывчивости.

И друзья сто тысяч раз правы. Вновь моя недельная эйфория сменится долгой депрессией. Вновь я буду судорожно искать спасения в нетвоих руках. Не находить и снова искать. И снова. А потом опять падать в твои объятия и забывать о прошлых неудачах. Почему ты не можешь вернуться навсегда?

И друзья сто тысяч раз правы. И сто тысяч раз говорю им «спасибо». За то что никто ни разу не сказал «вы – идеальная пара», «вы созданы друг для друга» и прочей ненужной чуши.

«Не твой мужчина», - говорит мама. А чей тогда? Ведь ты, также как и я, кого-то ищешь. Хотя наверно уже нет вопросов, на которые бы я не знала ответа.

Больше нет истерик, глупых и ничего не значащих фраз. Есть просто ноющая боль, изредка пытающаяся вырваться. Но я становлюсь сильнее.

И снова друзья пытаются спасти меня, повторяя: «Не твой мужчина»
Мне всё равно кажется, что ты вернешься. И будь проклят любой, кто попытается меня в этом разубедить.


P.S.: всё это полуложь/полувыдумка. За исключением 430 метров.