А я всё ещё живу мечтами, мама! 14.05.09. 20:45
А я всё ещё живу мечтами, лишь изредка опускаясь в реальность, и тогда осознаю всё своё плачевное положение.
А она не понимает... Ей даже в голову не придёт, что её маленькая дочь серьёзно влюбилась. Как мне после этого уехать? Вот так просто. Ведь тогда между нами будет не 300 километров - между нами будут сотни городов и несколько стран. Будет другой язык, другие люди, так не похожие на него. Ведь мне придётся жить в мире, где ему, самому любимому, не будет места!
Она не понимает... "Как можно в 15 лет вот так любить?", "Зачем в 15 так тратить себе нервы!" Действительно, зачем? Она просто забыла, забыла за эти 14 лет брака как это прекрасно любить! Когда дышишь им каждой клеткой тела, когда умеешь плакать от счастья, когда чувствуешь, что хочешь быть с ним одним всю жизнь и даже дольше.
Она не понимает. Не знает, просто не может знать как это тяжело. И больно. И досадно. Каждый раз закрывая глаза и думая о нём, чувствовать каждый миллиметр отделяющий нас друг друга. Изо дня в день, из недели в неделю, из месяца в месяц. А скоро эти месяца начнут складываться в года. Года в столетия. Столетия в бесконечность. Бесконечность без него это так больно. И живёшь с этой болью, постоянно нося её в груди. Терплю. А как иначе? Приходиться. Слишком жива ещё надежда и дышат мечты, чтобы совсем потерять веру. Перестану верить, только после того, как он скажет, что это безнадёжно. А он упёртый. Я поражаюсь, сколько у него сил... Что бы ни случилось, он всегда спокоен, не в отчаянии, не в горе. Спокоен. Иногда страшно становиться от такого спокойствия, потому что порой это смахивает на здоровый пофигизм. Но я то его знаю. Ему тоже больно...
Она не понимает. "Я то знаю его дольше, чем ты!" Зато она не знает его так, как знаю я. Не знает, какой он нежный, заботливый... Не знает, как он стелет мне постель и бережно переносит меня сонную на уже расправленный диван, а потом идёт мыть посуду на кухню, наводя там после нас и детей порядок. Не знает, как он нежно целует за ушком, потому что мне это ужасно нравится. Не знает, как он вкусно умеет заваривать кофе, чтобы потом принести его мне в постель. Не знает, что он обладает удивительной способностью - он умеет дарить мне счастье.
Она не понимает. Не понимает, что её маленькая дочь выросла и уже умеет любить, по-настоящему любить. Не понимает, что и он уже не тот вечно что-то бубнящий себе под нос и часто плачущий мальчишка. Не понимает, что мы уже давно не дети. Не понимает или не хочет понимать, какие у нас впереди планы. А мы уже даже знаем как назовём своих детей и сколько их будет. Двое. Алиса и Дима.
А я всё ещё живу в мечтах. Пойми, мама, так проще. Ты ведь не знаешь, как жестока к нам реальность. Не понимаешь. А мне так нужна твоя поддержка, твоё понимание и забота. Ты ведь как никто другой знаешь, как тяжело иногда любить.
А я всё ещё живу мечтами, мама!
А она не понимает... Ей даже в голову не придёт, что её маленькая дочь серьёзно влюбилась. Как мне после этого уехать? Вот так просто. Ведь тогда между нами будет не 300 километров - между нами будут сотни городов и несколько стран. Будет другой язык, другие люди, так не похожие на него. Ведь мне придётся жить в мире, где ему, самому любимому, не будет места!
Она не понимает... "Как можно в 15 лет вот так любить?", "Зачем в 15 так тратить себе нервы!" Действительно, зачем? Она просто забыла, забыла за эти 14 лет брака как это прекрасно любить! Когда дышишь им каждой клеткой тела, когда умеешь плакать от счастья, когда чувствуешь, что хочешь быть с ним одним всю жизнь и даже дольше.
Она не понимает. Не знает, просто не может знать как это тяжело. И больно. И досадно. Каждый раз закрывая глаза и думая о нём, чувствовать каждый миллиметр отделяющий нас друг друга. Изо дня в день, из недели в неделю, из месяца в месяц. А скоро эти месяца начнут складываться в года. Года в столетия. Столетия в бесконечность. Бесконечность без него это так больно. И живёшь с этой болью, постоянно нося её в груди. Терплю. А как иначе? Приходиться. Слишком жива ещё надежда и дышат мечты, чтобы совсем потерять веру. Перестану верить, только после того, как он скажет, что это безнадёжно. А он упёртый. Я поражаюсь, сколько у него сил... Что бы ни случилось, он всегда спокоен, не в отчаянии, не в горе. Спокоен. Иногда страшно становиться от такого спокойствия, потому что порой это смахивает на здоровый пофигизм. Но я то его знаю. Ему тоже больно...
Она не понимает. "Я то знаю его дольше, чем ты!" Зато она не знает его так, как знаю я. Не знает, какой он нежный, заботливый... Не знает, как он стелет мне постель и бережно переносит меня сонную на уже расправленный диван, а потом идёт мыть посуду на кухню, наводя там после нас и детей порядок. Не знает, как он нежно целует за ушком, потому что мне это ужасно нравится. Не знает, как он вкусно умеет заваривать кофе, чтобы потом принести его мне в постель. Не знает, что он обладает удивительной способностью - он умеет дарить мне счастье.
Она не понимает. Не понимает, что её маленькая дочь выросла и уже умеет любить, по-настоящему любить. Не понимает, что и он уже не тот вечно что-то бубнящий себе под нос и часто плачущий мальчишка. Не понимает, что мы уже давно не дети. Не понимает или не хочет понимать, какие у нас впереди планы. А мы уже даже знаем как назовём своих детей и сколько их будет. Двое. Алиса и Дима.
А я всё ещё живу в мечтах. Пойми, мама, так проще. Ты ведь не знаешь, как жестока к нам реальность. Не понимаешь. А мне так нужна твоя поддержка, твоё понимание и забота. Ты ведь как никто другой знаешь, как тяжело иногда любить.
А я всё ещё живу мечтами, мама!
Смотри ещё:
Домодедово
Была 24 марта 2020
Разделы:Журналист, лирический прозаик.
Обычная.
Витой звать.
