* * *

Кто-то в сотый раз вычитывал конспект, кто-то штудировал учебник, я же сидела как на иголках в ожидании моего лучшего друга Никиты, который специально для меня нашел в интернете реферат по заданной теме. Как вдруг открывается дверь и заходит он - восхитительный брюнет в дорогом сером костюме, похожий на Адриано Челентано в молодости. Это потом уже выяснилось, что на самом деле нашего Мастрояни звали Олег Владимирович, тисков обручального кольца на его безымянном пальце не было, он ослепительно улыбался и рассказывал о Гитлере так, что мы, студенты, надрывали животики. Ну и вполне естественно, о Никите с его(то есть мим) рефератом я благополучно забыла. А он, между тем, все таки явился. После занятий я, жуя шоколадку, делилась с Никитой сокровенным: - Понимаешь, он такой!.. Я и так обожаю брюнетов, а он просто супер. Он - как итальянец. А умный какой… -А по-моему, он не очень. -Это для тебя не очень, - кипятилась я, - а для меня как раз даже очень. - А еще он поэт, кажется, - «добивал» меня добрый Никита, зная, как я отношусь к представителям творческой богемки. Я жалобно скулила и заставляла своего друга покупать мне в довесок к шоколадке мороженое на палочке. Никакого конкретного плана по «захвату» Олега Владимировича у меня в помине не было. Я действовала по наитию, как всегда, была уверена в себе: шуршала эксклюзивной юбкой, по-кошачьи щурила глаза и блистала интеллектом. Преподаватель, к счастью, обращал на меня внимание – во всяком случае, на мои реплики он реагировал, как мне казалось, как-то по-особому. А потом я «совершенно случайно» столкнулась с ним на университетской лестнице. Было темно, народ стены вуза давно покинул, а мы с Олегом Владимировичем (каждый по отдельности) засиделись за уникальными научными материалами. Что касается его, то он, может быть, действительно листал старинный фолиант, а вот я около часа занимала выжидательную позицию у выхода В этот вечер преподаватель отвез меня домой на машине, я же с детской непосредственностью рассказывала ему о своей симпатии к умным брюнетам, о Адриано Челентано, а просмотренном на днях фильме про Гитлера (тоже мне тема для романтического путешествия). Не знаю , что именно «зацепило» Олега Владимировича, но он как-то уж слишком быстро пригласил меня в театр, потом в кафе, потом в кино и наконец к себе домой. Я теряла голову от своей Великой Любви: каждый день летела со скоростью единорога, сверкала счастливыми глазами, а на семинарах по истории чувствовала, как в низу живота у меня трепещут бабочки, лопаются пузырьки, шипит и покалывает. - Может, у тебя гастрит? – издевался надо мной Никита, когда я рассказывала ему про бабочек и пузырьки. Тем не менее, именно он «штамповал» за меня рефераты, выискивал конспекты, а иогда даже умудрялся кормить бабушкиными пирожками, чтоб я действительно не нажила себе гастрит со своей, как говорит мой ехидный друг, любовной горячкой. С Олегом (необходимость называть его по отчеству во внеурочно время само собой отпала) у нас были настоящие итальянские страсти. В стенах вуза мы, разумеется, были сама благочестивость, а вот вне учебного заведения…В принципе, на то, что итогом нашего романа станет свадьба, куча детишек и собственный дом в Альпах, я не надеялась. Более того, я даже совсем не была уверена, что когда-нибудь Олег признается о нашей связи на родной кафедре… впрочем, тогда меня это не так уж и заботило. Я просто наслаждалась своим счастьем и не задумывалась об остальном мире. И вот бежала я как то по университетским коридорам, опаздывая на важную лекцию, и наткнулась на...Олега, держащего за руки молодую преподавательницу с их кафедры. Возможно, в другой ситуации я бы посмеялась над этими нежностями, если бы е перехватила взгляд Олега, адресованный той, другой, девушке. Взгляд больного ребенка, покорного, просящего, тихого – такого, каким он никогда не был со мной. В ушах бешено застучало, и я побежала еще быстрее. Пролетела мимо двери, где уже началась важная лекция, мимо совершающего обход декана, забежала в курилку и сползла прямо на пол. Размазывая по щекам туш, глотая слезы, стала взвывать о помощи - писать sms ку Никите. Только бы он пришел и что-нибудь придумал. Никита не заставил себя долго ждать. Он примчался ко мне прямо с зачета, сгреб в охапку и выволок на улицу. Затем, взяв у приятеля ключи от его машины, запихнул в салон старенького опеля и, не слова не говоря, куда-то повез. Мы долго кружили по городу, потом Никита остановился на набережной – подальше о гуляющих людей – и, сжимая пальцами руль, слушал, как я реву, в сотый раз описываю взгляд Олега, что-то объясняю, снова реву. Выслушав, повернулся ко мне. -Я не могу пообещать убить его, потому что я никогда этого е сделаю. Я не могу заставить тебя перестать плакать, потому что ты сейчас обязательно должна выплакаться. Я только одно скажу: он – дурак. А ты – невероятно счастливый человек, потому что ты умеешь так любить. С твоими дурацкими бабочками, пузырьками, на сто процентов, до дна. По – настоящему. И я, если честно, абсолютно не знаю, что мы будем делать. Возможно, просто ждать, пока все забудется. Время, сама знаешь, лечит. Моет, и тебя тоже. Я еще больше захлюпала носом и уткнулась ему в плечо. А он… Он просто взял меня за руки и долго-долго держал. Я не знаю, сколько времени прошло, я ревела и молчала. Он тоже ничего не говорил. ( И как у него тогда хватило столько времени терпеть ревущую и ничего не соображающую меня – до сих пор удивляюсь). Но когда я стала успокаиваться и подняла голову, то увидела глаза Никиты – глаза больного ребенка, покорного, просящего, тихого… Увлеченная собственными проблемами и переживаниями, я никогда не замечала, как этот парень смотрит на меня.