♪ Глоток жизни ♪

когда я перестала боятся его глаз и привыкла к его рукам я стала с ним жить.он это заметил, хотя иногда и делал вид, что по-прежнему свободен.девочки
верили, вешались на него гроздьями, хотя и знали, что есть я.и они понимали, что он может быть их только один раз и в одном месте.а я с ним всегда и везде.он в моих руках, а я в его глазах...раньше они меня очень пугали...я видела его глаза во всём!..в лицах прохожих, в последнем светящемся окне в доме, в первой снежинке, в глазах бездомных детей и одиноких собак.я боялась их.они были живее его самого.очень страшно это...когда у живого человека мёртвые глаза и наоборот...я знала всё.мне не было всё-равно, но я точно знала, что он не поймёт, обидеться, уйдёт.пусть он уйдёт от меня, но я не хотела, чтобы его потеряли все... он... он слишком сильный для смерти, слишком яркий для нас и слишком рисковый для жизни.он так живёт, как хочет, как считает нужным, потому что он всё понимает, знает, осознаёт.когда у человека есть жизнь, он порой не знает куда её девать, ему ничего не хочется делать, потому что впереди ещё долгие 20, 30, 60 лет... а у него.... у него есть только сейчас, сегодня... а завтра... а что завтра?...
завтра может не быть вообще. так, что не надо сдерживать пружины, не надо
тормозить, ища лазейку для выхода, не надо разменивать стольник по рублю... не надо. он это знает, а вы-нет. поэтому он такой, с ним интересно. иногда кажется, что он не спит. это же глупо... тратить время на сон. он редко бывает один, потому что минута его жизни-это наш день, а за день мы всегда встречаемся, общаемся с людьми.
иногда, когда смотришь на него, кажется, что в один из своих очередных пируэтов с гитарой, он упадёт и уже не встанет. он держит гитару очень странно, косо, криво и игриво и наклоняется с ней, как будто она очень тяжёлая, а он сам из спичек. он хрупкий и сильный одновременно. Иногда хочется дать ему по морде и думаешь, что он даже не почувствует, а иногда боишься пошевелиться рядом с ним, кажется, что если дунешь, то он улетит. Но нет, он стоек, как, пожалуй, никто из нас. нет, он не хватается за краешки жизни, он не просит её держать его крепче, он сам стоит в самом её центре, но ведь всё зло метит как раз в центр... пока он изящно изгибается и увиливает от пуль, но не может же ему везти вечно?...
05 утра... он резок и спокоен, как всегда... просит заварить кофе, хотя
всё-равно знает, что не успеет его выпить. потом спрашивает пойду ли я с ним
сегодня, я почему-то отказываюсь. он кивает и выходит из квартиры. навстречу
ветру, людям и тюльпанам.
он ничего не боится, а даже если бы и боялся всё-равно не сказал. даже себе.
ему всегда жарко, он не умещается в себе, его разрывает на части и самое
страшное, что никто: ни я, ни кто-либо другой не может ему помочь....но он
сильный, он справляется сам, он выплёскивает, выливает себя в песни, иногда в женщин.
ему редко бывает плохо, но зато когда бывает, то РЕАЛЬНО плохо.... его можно гладить, говорить и делать приятные вещи, но он сам, только сам... он уходит в себя и возвращается, каждый раз, немного другим....
он любит, когда его трогают, но не просто так, а тока если реально хочется.
он будет с нами. по-любому. он сильный, он сможет. и мы...попробуем... Его.