Плакал дождь...

За окном снова плакал дождь мелкими каплями-алмазами. Тысячи серо-голубых капель разбивались об оконное стекло и растекались крохотными змейками-ручейками, унося с собой грусть и тоску этого огромного серого неба. А те, кому посчастливилось выжить, словно маленькие волшебники летели в наш несчастный мир, чтобы подарить ему свое крохотное волшебство и исчезнуть в нем, раствориться... Безумный отец – дождь знает, что уготовано его детям, но ничего не может с этим поделать. Лишь надеется, что они вернуться смелыми и сильными, почти такими же, как он, пройдя все трудности своей крохотной жизни. Откуда он взял эту уверенность? Уж не от нас ли, людей? Ведь мы точно так же теряем своих родных, любимых в вечной схватке судьбы. Ни кого не щадит царица-смерть, с вечно спокойным и холодным взглядом. Сколько она забрала гордых и наивных, добрых и злых, слабых и верных своим идеалам... Но ей все мало и потому она ждет новых пленников. И получит, получит непременно. Так почему же мы надеемся, что именно наши дети, смогут победить ее и выиграть в этой нелегкой схватке. Что ошиблась царица и найдется лазейка, через которую вернутся они. Мы надеемся и верим, что невластна она над нашими судьбами, что не она вершит их. А раз верим – значит живем. Плачет несчастный старик-дождь, прощаясь с детьми. И ждет их, ждет годы, столетия, века...А иначе зачем жить?