Письмо

Как прозаично: на столе чашка горячего шоколада, в окно бьет дождь, в наушниках плавная музыка. А я сижу и пишу…

«Они познакомились ещё в школе. В тот день, когда она пришла и он увидел её. Он понял: это любовь – и доказал это ей. В школе они были самой красивой парой, и всё у них было красиво: улыбки, взгляды, разговоры, встречи.
Прошло два года. Школа осталась позади. Они по-прежнему вместе. Она поступила в университет, а его забрали в армию. Они обещала быть верными друг другу и поклялись в вечной любви. Он уехал. Она осталась.
Они писали друг другу каждый день и с нетерпением ждали ответа.
Так прошёл год. Он прошёл полпути, она окончила первый курс. И всё было замечательно: она его ждала, и он это знал.

Однажды, не получив ответа, он побежал к дежурному, чтобы узнать, в чём дело. Тот ответил ему, что письмо не приходило. Он обеспокоился и написал ей письмо, где попросил рассказать, что случилось. Но ответа снова не было. Прошло две недели. Она написала, что ничего не случилось, просто она уезжала и не могла ему написать. И снова всё было по-прежнему.
Но через некоторое время письма снова не было. Он писал ей, что любит её, что без неё он не сможет жить, просил ответить. Он написал десятки писем. И наконец ему пришёл ответ.
Он сидел с конвертом в руках и боялся его развернуть. Затем он вспомнил её глаза, её улыбку и подумал, что она не простила бы ему трусости. Он разорвал конверт и прочитал письмо.
«…ты по-прежнему мне дорог, и я люблю, но люблю не тебя, поэтому нет больше смысла скрывать это…Надеюсь, мы останемся друзьями, ведь ты знаешь обо мне всё, а теперь и это. Но прошу, не отчаивайся, те ещё будешь любим…» - такими были последние строки.
Он сидел с письмом в руках , казалось, проходили столетия. Перечитывая его в сотый раз, он всё ещё не верил, что это не сон. Тут за ним пришли: он должен был занять пост. Он аккуратно сложил письмо и положил в карман. Друг спросил его, всё ли в порядке, ведь сразу замечаешь изменения в человеке. Но он ответил, что всё замечательно, и что он ещё никогда в жизни не чувствовал такой свободы, как в этот день.
Он ушёл.

В этот день по прихоти судьбы в части оказался молодой художник, очень талантливый, как определится позже.

«Это была зима. Красивая пора, не так ли? Всё покрывает белый пушистый снег, словно покрывало, хранящее сон природы. Редкий раз увидишь снегиря на замершем дереве. Но этой ночью мы увидели лишь одинокого ворона на ограде. Он сидел и стеклянными глазами наблюдал за происходящим внизу. Странно видеть его ночью.
Мы прибежали быстро. Фонарей поблизости не было. Но в эту ночь светила необычайно большая и яркая луна, белая-белая, как снег. Мы нашли того солдата мёртвым. Его рука была разворочена – он пытался порезать вены штык-ножом. Вокруг руки на белоснежном снегу растеклась небольшая лужа крови, дальше – капельки, ещё дальше – маленькие алые точечки. Серебристый свет луны придавал этому какую-то таинственность, мистику, волшебную грусть. Рядом лежало письмо…
Лица присутствующих исказил ужас. И лишь художник сказал: «Как красиво…».

Картину Кравцова «Ночь» признали шедевром.»

…Вот эту историю рассказал мне один знакомый.