Двадцать первое. Май.

Двадцать первое. Май. Читаю трехстишия.
Так прохладно, но солнце. И греет теплом.
А в окне, как бы ночью, всё тише и тише.
Суетится, спешить. И заботы оставить. Забыть на потом.
Только чтоб вечер немного весенний.
На подоконнике кошка, и хвостик свисает,
Она спит, хоть немножко, но спит как стемнеет,
И ложится, как вечер, как ночь потухает.
На улице звёзды. Холодно. Дрожь.
Но плед. Одеяло. Скамья и фонарь.
Это мой вечер, его руками не тронь!
Его надо забыть. Очень сложно и жаль.