...

Он засыпал. Я сидела рядом имолчала. Потом спросила, знает ли он, как это в себе убить. В ответ он промычал что-то невнятное. Под словом "это" я подразумевала свои чувства к нему. Я хотела сказать, но промолчала. Опять притихла. Из головы мысли вихрем неслись прямо в сердце, заставляя его нервно биться. Я люблю твои вредные привычки, твой характер, твои глаза, твою улыбку и мимические морщинки, что появляются у уголков твоих губ, руки, люблю каждый сантиметр твоего тела, твою походку, твой голос, жесты. Так много всего и всё из перечисленного создаёт неповторимый образ идиализированного мной мужчины - тебя. Я не решилась сказать это вслух. А она? Что она? Она никогда не будет срываться к тебе среди ночи, она никогда не сможет видеть тебя тогда, когда ей захочется, ведь для неё проблематично выезжать заграницу (все эти занган-паспорта, бумажная волокита...), никогда не познакомится с твоими родителями и вообще не увидит, как ты живёшь, она не станет тебе женой, не родит ребёнка, потому что несерьёзно это у вас - так, на месяца 2 от силы. А ты обновляешь её страницу в контакте, она у тебя в закладках, Ты, конечно, съездий к ней, надейся, жди. Я вытерплю всё это время. Она тебя бросит. Ты вспомнишь родное, преданное тебе существо - меня и вернёшься небритый, помятый, обжёгшийся. Я приму, залечу все раны и ссадины, не буду ни в чём упрекать. Я стану самой счастливой на этой планете от того, что мы снова вместе. Сейчас ухожу. Надо бы заготовить повязки, бинты. А ты спи, мой хороший, спи.