*одна*

Она не смотрит сериалов,
не смотрит телешоу.
Пусть отшумел гром и
дождь прошел.
Сидит дома в пятницу,
вечером с книгой
На 200 страниц,
о любви жестокой и дикой,
Верит в них, но не верит
людям, назло.
И нет от этого бальзама,
нет таблетки,
Может от обиды или
от жестоких слов,
Она похожа стала так
на птицу в клетке.
Потолок в гостиной изучен,
комп включен,
А ей, все ровно что
за окном снова тучи.
Качают альбомы с блюзом и
джазом,
Новые подоконники, ваза,
словно оковы.
-Алё кто вы?
Не известные номера
безразличны,
И признания откровенных
писем в личку.
Не нужны другие и
цветы от них,
Она ждет его и
все еще одна.


Триада "одна"