что говорить?
Ч то говорить тому, кого никогда не увидишь?
Как прощаться, если слова застряли?
Если всё глупость… ты говоришь – и не слышишь.
Уши оглохли и больно двигать руками.
Если мечтаешь всё высказать, а получаются
Только все «эканья» да глупые слёзы,
Стоит слово сказать, как по щекам катятся.
Нет, не серьёзно… прощаться так – несерьёзно.
Потому что тошнит от собственного бессилия.
И голос, сволочь, дрожит, будто минус тридцать.
А на лице – болезненная идиллия.
То ли повеситься, то ли сначала напиться.
Нет, ну конечно, всё пройдёт и растает,
Как у Есенина, вместе с цветами яблонь.
Но только сейчас этого не понимаю…
Только теперь нафиг мне всё это надо?
Почему все давно для тебя уже заготовленные
Царапают горло, наружу не лезут – цепляются.
А мозг ещё капает: «Бред, Лена, всё… всё бредовое».
Но где же ты, думалка, есть, когда Лена влюбляется?!
А слова застревают так, будто хреном смазаны…
Горло дерут, горькие, даже думать страшно.
Все сюжеты избиты, и сказки давно рассказаны.
И мысли, кислоты, разъели… хотя неважно.
А самое… несмешное, обидное, позднее -
Это так трудно будет переварить,
И всё то, для тебя, теперь будет сказано воздуху…
Ну что же, что же, что тебе говорить?
Как прощаться, если слова застряли?
Если всё глупость… ты говоришь – и не слышишь.
Уши оглохли и больно двигать руками.
Если мечтаешь всё высказать, а получаются
Только все «эканья» да глупые слёзы,
Стоит слово сказать, как по щекам катятся.
Нет, не серьёзно… прощаться так – несерьёзно.
Потому что тошнит от собственного бессилия.
И голос, сволочь, дрожит, будто минус тридцать.
А на лице – болезненная идиллия.
То ли повеситься, то ли сначала напиться.
Нет, ну конечно, всё пройдёт и растает,
Как у Есенина, вместе с цветами яблонь.
Но только сейчас этого не понимаю…
Только теперь нафиг мне всё это надо?
Почему все давно для тебя уже заготовленные
Царапают горло, наружу не лезут – цепляются.
А мозг ещё капает: «Бред, Лена, всё… всё бредовое».
Но где же ты, думалка, есть, когда Лена влюбляется?!
А слова застревают так, будто хреном смазаны…
Горло дерут, горькие, даже думать страшно.
Все сюжеты избиты, и сказки давно рассказаны.
И мысли, кислоты, разъели… хотя неважно.
А самое… несмешное, обидное, позднее -
Это так трудно будет переварить,
И всё то, для тебя, теперь будет сказано воздуху…
Ну что же, что же, что тебе говорить?
18 сентября 2010
мне нравится